A pesar de todo lo que he visto
juro delante del sol,
debajo mismo de la puerta del Este,
que todavía me cabe el hombre en el ojo.
Y mira que tengo babeando la venganza,
que se me pasea en lo más mío
un perfume de geranios violentos
y que se me llevan por delante
un presentimiento
un cuento triste
y hasta un relámpago.
Pero sin embargo ahí está ese hombre,
viniendo, llegando,
cada vez más cerca.
El viento le viene abriendo paso,
es una boca celosa
que va besando el hambre.
Un malpaís florido le cubre las espaldas
y lo abriga.
Le dan de comer un montón de colmenas
y lo alimentan.
Con él la vida es algo que siempre viene
y que nunca se marcha.
Por donde pasa deja revoloteando
la canción de los pájaros
y se ponen a bailar las criaturas
de las flores y los barrancos.
No hay dedo que lo señale
sin retorcerse,
no hay lengua que lo malnombre
sin que caiga al suelo
y se desaparezca para siempre.
Dos estrellas de fuego
le llenan la mirada
y la frente se la corona
un lucero que se salió del espacio.
Es nítido y gigante como los niños,
trae las mismas preguntas
que la luz y el primer aliento.
Le salen soles por las ganas
y una luna le alumbra el mundo en calma
que se le pone en los labios cuando habla.
Yo lo miro y me quedo mudo,
se me pierden las palabras
por dentro de la garganta.
Sé que quiero las manos de este hombre
para hacer la historia.
Quiero sus manos para escribirla,
para hacer dos antorchas
que alumbren el día y la noche de la tierra,
para hacer un paisaje
donde quepa todo lo bueno
y donde tengan derecho a salir corriendo
todos los hijos de todas las madres
de todos los imposibles que caben en un sueño.
Y sé que esto que digo es un sueño
que recorre los pasillos de otro sueño.
Que sube para arriba
como el humo limpio
de las hogueras de los días de fiesta.
Por la punta misma
de ese humo que sube y sube
soy yo el que está subiendo
y tiro piedras chicas
a todas las ventanas de la fantasía,
mis muertos las abren
y cuando pregunten quién va
es Paz
lo que el futuro contesta.
Autor: Francisco Croissier, de la obra inédita: EL MIEDO QUE NOS HICIERON, poemario canario, 1997.
Fotografía: Aarón Moreno Borges
2 comentarios:
Fantástico poema de Croissier uno de los grandes de nuestra tierra, solo tengo elogios para este fragmento.
Un abrazo.
Si, es un poeta canario, bastante olvidado por estos lares, por fortuna su calidad y sensatez no desmerecen. Reconozco que de casualidad lo descubrí. En esta tierra hay buena materia prima, sin aspavientos patrióticos ni soflamas incendiarias de matiz nacionalista. Eso si, para hallarlos hay que escabar un poquito. Me alegra que te haya acariciado este poema. Es un compendio de tantas y tantas cosas...
Un abrazo compañera.
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