LA MIRADA DEL MEDIADOR

NE ME QUITTE PAS...

2012-01-29T13:21:00.006Z

..."Desde que tengo memoria, he sido siempre tímida y temerosa. Mis padres me llamaban el ratoncito gris. Tengo la impresión de que nunca estuvieron preocupados por mi timidez. Cuando hablaban de este asunto -casi siempre por iniciativa de alguno de mis padres o tutores-, decían que ya se me pasaría. Como mis padres decían que estaba contenta en casa y con la familia, lo que era verdad, mis profesores no se preocupaban más del asunto. Se limitaban a anotar en boletines mensuales: buena alumna, pero no participa en clase. Recuerdo que cada vez que se preguntaba algo en clase, yo solía saber la respuesta, pero no recuerdo haber levantado la mano en mi vida. Mis padres no eran tímidos. Ahora he comprendido que mi padre tenía poca confianza en sí mismo: su deseo de no molestar a los demás, de arreglárselas solo, de no querer contrariar a nadie, ni elevar la voz...yo tomaba su reserva por sabiduría, por madurez, pero ya no estoy tan segura. Me pregunto si esta actitud era elegida o padecida"...

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..."Cuando era una niña, aceptaba siempre los papeles secundarios en los juegos. Mis amigas, más seguras de sí, escogían los papeles de heroína y yo me contentaba con el de confidente o con los papeles que nadie quería: abuelas, brujas, malas...Me especialicé en el papel de la amiga fiel de la heroína, que no dice nada y se mantiene siempre en un segundo plano...Estaba dispuesta a renunciar a mis deseos a condición de que me aceptaran y lo agradecieran. Hoy día, cuando me pierdo, prefiero gastar el tiempo y dar vueltas antes que preguntar el camino de alguien. En mi trabajo, esto me ha impedido ascender. Mis superiores me decían que tenía todas las cualidades para el puesto, pero acababan por dar el puesto a otro. Yo, por mi parte, durante gran parte de mi vida he huido y evitado tomar responsabilidades. Cuando me desperté era ya demasiado tarde. Siempre he dicho que todo esto estaba en mi carácter. Mi vida sentimental también ha sido un fracaso. Los hombres me han dado siempre miedo. Cuando era adolescente me bastaba una mirada o una conversación de lo más banal para que me enamorara por meses o por años. Era incluso capaz de enamorarme de una foto, a sabiendas de que sería incapaz de pronunciar una palabra si por casualidad encontrara a esa persona. No me atrevía nunca a hacer o decir nada en materia de sentimientos, salvo soñar o escribir cartas que nunca eché al correo. Los hombres a los que atraía no me gustaban nunca. Pero yo huía sistemáticamente de los que me atraían. Y si ellos intentaban acercarse, yo huía todavía más deprisa"...

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..."A veces me irrito, me siento frustrada, insatisfecha. Me esfuerzo contra mí misma. O contra los demás, contra los que se imponen, contra los que no respetan a las personas frágiles o vulgares...Sueño con ser capaz de dar respuestas cortantes, con tener una gran confianza en mí, con ser popular...pero enseguida pongo los pies en la tierra. La realidad se encarga de recordármelo. Al fin vivo tranquila, en mi pequeño mundo confortable y cortésmente frustrante: se me quiere como soy. No molesto a nadie..."

AUTORA: "Diana", testimonio recogido en el ensayo "Anatomía del miedo -un tratado de valentía-", José Antonio Marina, Anagrama, Colección Compactos, 2009, Barcelona.

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

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2012-01-22T15:48:00.007Z

¡Oh cuerpo curvado por la música,

oh, mirada iluminada!

¿Cómo podríamos distinguir

el danzante de la danza?

AUTOR: Williams Butler Yeats

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

MODELO: Élida Dorta, "Secuencias de interior", colectivo RED.

...SEGÚN COMO SE MIRE...CELESTE NO ES UN COLOR...

2012-01-22T14:21:00.004Z

..."No solo se trata de familias que necesitan para comer, también hay muchas que requieren medicamentos; o que deben pagar las facturas de la luz, del agua, el alquiler o la hipoteca; o que no pueden costear el transporte o el comedor escolar de sus hijos"...

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..."Los perfiles de los demandantes, debido a la crisis, se han ido modificando sustancialmente en los últimos tres años, y ahora cada vez personas más jóvenes, de entre 20 y 45 años, las que demandan ayuda"...

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..."Muchos chicos que trabajaban en el sector de la construcción o el turismo han perdido sus puestos de trabajo, lo que nos ha obligado a volver a casa de sus padres, quienes se ven obligados a su vez a asumir las deudas que aquéllos tienen"...

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AUTOR: Leonardo Ruiz del Castillo, director provincial de Cáritas Diocesana

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

ACIERTO DEL MINITRABAJO (MINIJOB)

2012-01-15T11:50:00.004Z

La juventud actual, sin ningún género de dudas, además de la mejor preparada de nuestra historia, es la que se ha criado más confortablemente. Según todos los indicios y augures, el futuro que se les avecina distará mucho de su preparación y confortabilidad.

Relataré una historia de cierto personaje cuyo nombre lo citaré más adelante.

Hace mucho tiempo vivía un hombre famoso, entre otras cosas por sus riquezas. Tras diversos avatares, que obviaré por no extenderme en demasía, fue perdiendo todos sus bienes paulatinamente hasta quedar en la miseria más absoluta. A las pérdidas materiales se le sumó la desaparición de los familiares más directos. Nuestro protagonista resistió con infinita paciencia todos los infortunios y, según dicen, llegó a pronunciar la siguiente frase: "Desnudo salí del vientre de mi madre y desnudo tornaré allá". El personaje en cuestión no es otro que Job, el santo de la resignación y la paciencia. La historia termina recobrando Job todo lo que había perdido. Cosa harto difícil, si no imposible, para los jóvenes de hoy con el futuro que les depara la solución del "minijob". Concluyendo: el nombre de "minijob" es de lo más acertado.

AUTOR: Manuel Villena Lázaro

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2012-01-15T11:09:00.003Z

Prefiero dormir a soñar

Soñando se pintan cuadros se escriben libros

se enamora uno se enamoran dos

se llega a luchar a tener ilusión.

Soñar cansa más que dormir.

Aún así seguiré soñando

que duermo y descanso.

AUTORA: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

MONTAG ABRE LOS OJOS...

2012-01-08T12:28:00.005Z

-¿Por qué no estás en la escuela? Cada día te encuentro vagabundeando por ahí.

-¡Oh, no me echan en falta!-contestó ella-. Dicen que soy insociable. No me adapto. Es muy extraño. En el fondo soy muy sociable. Todo depende de lo que se entienda por ser sociable, ¿no? Para mí, representa hablar de cosas como éstas....O comentar lo extraño que es el mundo. Estar con la gente es agradable. Pero no considero que sea sociable reunir a un grupo de gente y, después, no dejar que hable. Una hora de clase TV, una hora de baloncesto, de pelota base o de carreras, otra hora de transcripción o de reproducción de imágenes, y más deportes. Pero ha de saber que nunca hacemos preguntas o, por lo menos, la mayoría no las hace; no hacen más que lanzarte las respuestas, ¡zas!, ¡zas!, y nosotros sentados allí durante otras cuatro horas de clase cinematográfica. Esto no tiene nada que ver con la sociabilidad.

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Nos fatigan tanto que al terminar el día, sólo somos capaces de acostarnos, ir a un Parque de Atracciones para empujar a la gente, romper cristales en el Rompedor de Ventanas o triturar automóviles en el Aplastacoches, con la gran bola de acero.

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No tengo ningún amigo. Esto debe demostrar que soy anormal. Pero todos aquellos a quienes conozco andan gritando o bailando por ahí como locos o golpeándose mutuamente.

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AUTOR: Ray Bradbury, fragmento de la novela FAHRENHEIT 451

FOTOGRAFÍA: Aarón Moreno Borges

MODELO: Clarisse McCellan (Leticia Correa)

MUERTA POR SU PROPIA MANO

2012-01-08T11:58:00.006Z

Mi querida, me pregunto si antes del fin

pensaste en aquel juego de niños al que seguramente jugaste, en el que corres por encima del estrecho muro del jardín, imaginando que es la cima de una montaña con insondables precipicios a ambos lados, y cuando sentiste que perdías el equilibrio saltaste, porque temías caer, y pensaste solo por un instante: Es ahora cuando muero.

Eso fue hace una vida. Ahora ya no estás, te negaste a seguir jugando el juego de los adultos en el que, manteniendo el equilibrio en la cima que corona la oscuridad, se sigue corriendo sin mirar hacia abajo y nunca se salta por temor a caer.

AUTOR: Howard Nemerov, poeta y escritor, poema leído en el funeral de su hermana Diane Arbus, 1971.

FOTOGRAFÍA: Autoretrato de Diane Arbus (retoque de Aarón Moreno Borges)

EN CAMINO

2012-01-01T12:29:00.005Z

Hace muchos años mi padre hizo este camino, lo hizo con la esperanza de que el santo escuchase sus plegarias, sus promesas, y le atendiese. Necesitaba ser escuchado, había quemado otros cartuchos y en su desesperada situación aquello era lo único que le quedaba...

Hoy yo hago el camino, lo hago por él, lo hago con fe. Con cada paso, con cada zancada, con cada piedra que esquivo estoy más cerca de mi objetivo. No puedo descansar. De noche, muy tarde y con frío me arrebujo en mi abrigo y observo las estrellas, preguntándome si treinta años antes también brillaban así, si también destilaban toda aquella magia. Recuerdo entonces la pasión con la que papá relataba sus andanzas y una emoción incontenible me embargaba...

"María, la belleza que hay en este mundo sólo se puede disfrutar cuando te rodeas de ella, cuando la palpas, y la tocas. Había tanta belleza allí que era imposible concentrarse en la peregrinación, así que mientras hacía mi camino yo tocaba todo lo que me encontraba, y lo disfrutaba, ya fuera una piedra, una simple rama...Pero también hay otra belleza, la que no se puede tocar, la que sólo puedes sentir vivamente y con los ojos cerrados...El murmullo de los arroyos, la débil lluvia resbalando sobre los guijarros, la serena visión de un árbol, un monasterio confundiéndose con un atardecer, un puente que hay que salvar, el crepitar de un fuego hogareño donde calentar los huesos, un baño helado y una cama caliente. Y la mayor belleza se encuentra en la satisfacción de llegar allí donde te has propuesto. Cuando eso pasa el corazón estalla de felicidad...Sabes que estás más cerca de él, sabes que pronto te escuchará, que después de tanto esfuerzo y lucha no podrá negarte lo que pidas. Todos los peregrinos sienten igual, y eso nos une, pero yo sabía que tenía cierta ventaja, ¿sabes porqué María? Pues porque un Santiago no podía negarse a otro Santiago, eso no se hace, ¿verdad? Llevar el mismo nombre que el santo me ayudó a creer, a enfrentarme a todos, a esos que decían que era un loco supersticioso que abandonaba a su padre en un hospital para pedir clemencia ¿a quién? ¿a qué? ¿acaso aquella figura tenía poderes milagrosos? Ay, como se bufó el médico...Y como se le atragantó la risa cuando mi padre se recuperó de pronto, casi sin lesiones y sin ninguna explicación"...

Recuerdo también la última conversación lúcida que tuvimos y como me pidió que fuera en su lugar a pedirle clemencia al santo que una vez tuvo a bien escucharle.

"Por eso yo creo María, creo porque sé muy bien que mi padre murió en paz agradecido por el prestado tiempo que el santo le otorgó. Así que da igual, no importa como de duro sea el camino, porque si hablas con él te escuchará, sólo dile que vas de mi parte...se acordará, se llama como yo"...

-Estoy en camino papá- me repito incansable todas las noches, -estoy en camino papá, ya queda menos.

Estoy en camino y el cansancio me vence y cierro los ojos sin darme cuenta. Sueño levemente y le veo; papá ocupa una cama de hospital, no se mueve, no sonríe, no me habla...La luz de la mañana me despierta, me pongo la mochila al hombro y recorro con cierta esperanza aquel paraje lleno de piedras, de puentes y monasterios. Le siento a mi lado y sé que no estoy sola, siento claramente que él recorre el camino a mi lado. Aquel Santiago impaciente no podía dejar que yo hiciera sola todo el trabajo...

Autora: Ana Belén González Herrera

http://bohemiomundi.blogspot.com/

Fotografía: Aarón Moreno Borges

ALGO QUE TE CONTARÉ...

2012-01-01T12:04:00.006Z

Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es donde nací, cómo fue todo ese rollo de mi infancia, qué hacían mis padres antes de tenerme a mí, y de más puñetas estilo David Copperfield, pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero porque es una lata, y, segundo, porque a mis padres les daría un ataque si yo me pusiera aquí a hablarles de su vida privada. Para esas cosas son muy especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no hay quien les gane. Además, no crean que voy a contarles mi autobiografía con pelos y señales. Sólo voy a hablarles de una cosa de locos que me pasó durante las Navidades pasadas, antes de que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme aquí a reponerme un poco....

Autor: J.D. Salinger, "El guardián entre el centeno", Alianza Editorial.
Fotografía: Aarón Moreno Borges
Modelo: Holden Cauldfield

YO CANTO AL CUERPO ELÉCTRICO

2011-12-25T12:23:00.002Z

Me he dado cuenta de que basta estar con los que uno quiere.

Me basta demorarme al atardecer con aquellos que quiero.

Me basta sentir cerca la hermosa carne, la carne que es curiosa, que respira y que ama.

Pasar entre la gente y tocar a alguno, o rozar con el brazo el cuello

de un hombre o de una mujer. ¿No es esto mucho?

No pido otra alegría, nado en ella como en el mar.

Hay algo en estar cerca de hombres y mujeres, y de mirarlos,

y en su contacto y en su olor, que es grato al alma.

Todas las cosas son gratas al alma, pero ésta es la más grata.

Autor: Walt Whitman

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelos: Marie Fialova & alumn@s de danza contemporánea

...NADA SE CREA, NADA SE DESTRUYE, NADA SE ABANDONA

2011-12-25T11:49:00.004Z

...He visto cómo colocamos a nuestros mayores en centros de acogida. Nuestra perfecta sociedad postindustrial tiene sistematizada la recogida de residuos sólidos humanos que ya no pueden reciclarse. Sentados en los jardines o los sillones, adormecidos frente a las televisiones que chillan, en centros públicos o privados, los mayores se van arrinconando porque ya no tienen sitio en hogares donde toda la familia está fuera de sus casas, trabajando a destajo de sol a sol para reunir el suficiente dinero como para pagar el colegio, la hipoteca, el canal plus...
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...En mi infancia le gente trabajaba igual que ahora. Y se pasaban apuros para llegar a fin de mes. Y los viejos morían en casa, en su cama, con su gente. Pero era una mierda, porque no había democracia ni televisión digital...

Autor: Jorge Bethencourt

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Un Señor

PA LUEGO ES TARDE

2011-12-18T14:29:00.005Z

Rosario Suárez era natural de Oaxaca, un pueblo al norte de Veracruz y al este de Chiapas. Siempre había sido una chica sencilla, algo inculta pero muy cariñosa. O eso decía todo el mundo. Charo ayudaba siempre que podía o el tiempo se lo permitía al párroco de su iglesia, un hombre ya muy mayor que la quería como a una hija. Nunca lo supo pero había algo de cierto en aquello.

A Rosario le gustaba hacerse su propia ropa, ropa que estrenaba siempre que había baile en la plaza. No es que fuera muy bailonga pues tampoco es que la sacaran mucho a bailar, pero poco le importaba. Se quedaba allí sentada oyendo a la parranda tocar y eso le enaltecía el corazón. Para pagarse sus caprichos trabajaba en la casa de un gran hacendado como doncella, era lo único que sabía hacer. Y le iba bien, hasta que un día el hijo del potentado llegó de estudiar en la capital. Fue entonces cuando empezaron los problemas para Rosario porque la pobre se enamoró perdidamente de él.

Juan era apuesto, seductor y muy mujeriego, y pronto se dio cuenta de los devaneos de la sirvienta. Fue entre los campos de agave que ambos se entregaron a la pasión y los flirteos pasaron a mayores. Por supuesto Juan nunca la tomó en serio, jamás le prometió nada y en cuanto se aburrió de la chica, no volvió a acercarse ni a echarle cuenta. Cuando Rosario quedó encinta Juan la despreció, jurando que si no se deshacía del niño algo muy malo podría ocurrirle. Asustada, Rosario prometió que haría todo cuanto él le pidiese, incluso abortar. Prometió en falso, claro, pues Rosario era muy temerosa de Dios, y sabía muy bien que lo que él le pedía era un pecado, una aberración, una falta a su credo, por eso guardó su embarazo en secreto; y durante siete meses nadie se percató de su estado.

La noche en la que se puso de parto llovía a cantaros. Todos los caminos estaban cerrados. La noche oscura sólo se iluminaba cuando los intermitentes relámpagos alumbraban las humedecidas paredes blancas de la hacienda. Entre gritos y espasmos de dolor Rosario trató de dominarse, pero no pudo. Así fue como todo se destapó pues sus chillidos alertaron a Juan y a su padre.

-¡Pero tú no puedes ser el responsable Juan!-gritó el potentado rojo de ira,-esta chica te ha engañado...

-Papá, es mi hijo-le aseguró éste muy dolido pues sabía muy bien que la chica sólo había tenido ojos para él,-¿qué puedo hacer?, sólo tengo dieciocho años, no quiero ser padre tan joven.

-Nada, porque jamás lo vas a reconocer, es más, ese bastardo no puede nacer...

Asistida por otra de las doncellas el hijo de Rosario nació. Para alegría del hacendado el niño nació muerto o eso le dijeron a la pobre Rosario cuando impaciente esperó a que lo colocaran al calor de su pecho.

Por unos momentos debió creerlo, pero antes de que se lo llevaran envuelto en una manta ella reconoció un pequeño llanto y a aquello se aferró.

"Estaba vivo, estaba vivo y se lo van a llevar, lo van a separar de mí", pensó y aunque dolorida, trató de zafarse de las sabanas para impedir que se lo quitaran. "Pa luego es tarde", pensó Rosario, "tengo que detenerlos ahora". Y salió corriendo bajo la rabiosa tormenta para ver si podía detener la camioneta que se alejaba por el camino de tierra. Gritó y gritó hasta que se hizo daño en la garganta. Corrió y se esforzó por alcanzar el coche que se perdía en la lejanía pero nada pudo hacer para que la cortina de agua no se lo tragase. Y sus pies descalzos resbalaron en el barro del camino y no pudo detener al vehículo, ese en donde se iba el ser más importante de su vida, sangre de su sangre, entraña de sus entrañas. Y allí se quedó la pobre Rosario, llorando bajo la lluvia. "Pa luego es tarde" se repitió..."es tarde".

Rosario jamás supo si aquel niño vivió o murió, porque nadie le enseñó nunca una tumba ni le dio refencia alguna. La pobre vivió con la duda y el dolor, aferrada a la ropita que ella misma había hecho, pensando siempre que aquella noche había oído llorar a un bebé. Pobre Rosario Suárez, empezó a decir la gente del pueblo al verla llorar por las esquinas. Pobre, pobre Rosario Suárez...la llorona.

Autora: Ana Belén González Herrera
http://bohemiomundi.blogspot.com/
Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Rosario Suárez

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-12-18T14:24:00.002Z

ME VA LA BUENA GENTE

Y que no pueda amar a quien no ama.
No puedo amar a quien no compadece a la pobreza,
al dolor, a la fealdad física, al llanto.

Y no puedo admirar a quien no admira
a cualquier artista.
Y no puedo enseñar
a quien no quiere aprender.
Y no puedo apreciar
a quien desprecia a todos
o a un solo inocente.

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelos: Nuria & Juan Vicente, buena gente

ESTA ES UNA DE LAS MEJORES JUVENTUDES DE TODOS LOS TIEMPOS

2011-12-11T14:58:00.005Z

En contra del tópico, de lo que siempre se dice de ellos, y de verdades como que los jóvenes han sido controlados a través del hedonismo, hay que reconocer que esta juventud es de las mejores de todos los tiempos. He visto en estos últimos años altos niveles de empatía, comprensión y compasión en amplios rangos de la juventud, eso es para mí admirable. Ahora, los jóvenes, tienen que entender que toda esa bondad va a ser utilizada para pervertir y utilizar vuestro mensaje, se lleva haciendo desde hace miles de años en los discursos, en las ideas, las buenas intenciones y la actuación paternalista premeditada, sobre todo de aquellos que dirigen las vidas. Esto se hará ahora más palpable, ahora hay que estar muy atentos.

Autor: Carlos Fuentes, librepensador

http://geoburanicos.blogspot.com/
Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Sara, escapista.

ALGO MÁS QUE UNA ESTADÍSTICA

2011-12-11T14:13:00.003Z

Cómo expresar la violencia con el verbo, cómo reflejar tragedias con seres vivos en un papel inanimado. No hay negro sobre blanco que traslade el rojo derramado en el suelo de una cocina, en el gris de una calle o empapando la arena de una plaza. No existe vocabulario para describir la certeza de la propia muerte súbita y brutal necrosando las entrañas, desgarrando el cerebro con preguntas y negaciones. Mujeres, niños, ancianos, indigentes, animales....Si, no se asombren. Incluyo a los animales en la misma bolsa para cadáveres donde se trasladan los restos de los caídos humanos por la violencia. Ese desvencijado saco en el que la Administración trata de ocultar tras una cremallera del fracaso más amargo de su gestión.

No pido milagros; es cierto que tal vez no siempre pueda evitarse la comisión de un asesinato, pero sí es posible prevenirlos; solo es necesario asumir también como tales y reconocer como indicios de otros que se producirán aquellos actos que denotan la violencia en una persona, calificando esos episodios como delitos en sí mismos y cómo prólogo de futuros comportamientos igualmente agresivos.

Me refiero a la crueldad con seres de otras especies, una conducta que, al menos en nuestro país, no solo no está castigada con privación efectiva de la libertad, sino que a menudo es lícita y apoyada por los estamentos públicos. Y por supuesto, las autoridades políticas, ebrias de necedad y soberbia, hacen caso omiso de todos los informes que, puestos frente a sus narices de sagaces estadistas, prueban la relación entre maltrato animal y humano.

Es habitual que la conciencia de ciertos ciudadanos ocupe el vacío dejado por la ignorancia y el desdén de nuestros gobernantes. Este asunto no es una excepción. Se ha creado en España una ONG llamada SECVI (Sociedad Española contra la Violencia). Formada por profesionales provenientes de diferentes ámbitos (juristas, criminólogos, educadores sociales, psicólogos o investigadores, entre otros), pretende luchar con cerebro y corazón contra esas conductas violentas que, difundidas unas y silenciadas otras, llenan los ojos de lágrimas, el sentimiento de rabia y los anocheceres de ausencias.

Autor: Julio Ortega Fraile

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Un "cadáver exquisito"

AVENTURAS DE UN BOHEMIO ARREPENTIDO

2011-12-04T13:00:00.002Z

José M. Gil temía tanto ver llegar al cartero que siempre que éste enfilaba el empedrado caminito de tierra de su entrada se ponía enfermo. No podía evitarlo. Empezaba a roncharse y a respirar mal, además su tensión arterial se disparaba peligrosamente. Aunque no era para menos, quizás porque sabía que su llegada siempre anunciaba noticias de su vástago...

Pedro, su retoño, jamás le había dado quebraderos de cabeza hasta el momento en que, por casualidad, encontró las libretas perdidas de su abuelo, única herencia del pobre hombre. En ellas el chico había descubierto una nueva y singular palabra: bohemia. Don Gustavo Gil, su abuelo, había sido todo un erudito en su tiempo, un pensador, un literato, un artista. En aquellas ajadas libretas había plasmado miles de ideas que de nuevo empezaron a bullir, esta vez en la calenturienta cabecita de su nieto Pedro, quien imaginó que podría emular a su abuelo, buscar ese mundo del que hablaba, errar por ahí, sin ajustarse a nada, sólo para alcanzar aquella utopía escrita en el papel. Libertad, revolución, justicia...

Abanderado en aquellos ideales tomó manta y carretera, y desapareció del confortable calor de su hogar. Su incansable búsqueda se prolongaría durante tres años. París, Viena, Bruselas, Ámsterdam, Londres, Oslo... José M. Gil estaba informado de las peripecias de su hijo por sus cartas y postales, que siempre llegaban puntuales y en abundancia. Cuando el orgulloso padre pensaba en su hijo siempre se lo imaginaba en alguna tertulia interesante en un café o creando arte en la oscura habitación de alguna pensión, como todo un bohemio.

Estocolmo, Praga, Mónaco, Ibiza...Entonces las cartas empezaron a llegar desde un mismo sitio, todas adornadas con cierto tono desesperado. Y José M. Gil consideró que como cualquier padre era su deber ayudar a un hijo si éste lo necesitaba. Y lo necesitaba urgentemente. Al primer giro de dinero siguieron otros, siempre por las mismas causas. Hasta que el incauto padre se preguntó a sí mismo como lo habría hecho su hijito para sobrevivir durante aquellos cuatro meses en que había estado vagabundeando por Europa. Estaba claro que Pedro Gil no tenía conocimientos en gran cosa, jamás había trabajo y aunque era inteligente no tenía la capacidad poética propia de los Gil, así que no podía figurárselo aferrado a una pluma, pero tampoco a un pincel. Eso sí, muy de vez en cuando recibía un paquete desde Ibiza. En su interior siempre había algo hecho en arcilla: un florero, un cenicero, un intento de sujetapapeles. "Estoy subvencionando al peor artista del mundo", protestaba José M. Gil, cada vez más nervioso de la situación. "Quizá deba cambiarme el apellido, quizá deba llamarme, de ahora en adelante, José M. Gili".

Libertad, libertad, y que otro pague la cuenta. Ese era el ideal bohemio de su hijo. El mismo que aparecía en las fotos con aspecto de hippie destartalado, tocando los bongos junto a una mulata escultural en una cala muy bonita con luz de atardecer. Ese parecía estarse pegando la vida padre a su costa, valga la redundancia.

-¡Qué, Don Gil!, ¿otra vez le ha escrito su hijo?- decía el cartero con cierto tono de chascarrillo.

José M. Gil aceptaba la carta con cara de circunstancias, cerrando la puerta con un pie. "Debe ser para lo de siempre, como si lo viera", pensó. Sin grandes aspavientos abrió el sobre y leyó el folio de papel reciclado doblado por la mitad. Al principio no dio crédito a lo que leía, creyó que era San Inocente o San Imposible, luego tomó aliento, se restregó los ojos y vocalizó en voz alta lo que estaba leyendo...

"Vuelvo a casa papá. Ya no quiero ser bohemio, creo que esta vida no está hecha para mí".

José M. Gil no pudo entenderlo de ninguna manera. Aunque él no había necesitado tres años para darse cuenta de aquello: Pedro Gil sólo había sido bohemio de titulo, pero no de corazón.

Autora: Ana Belén González Herrera

http://bohemiomundi.blogspot.com/

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Góel

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-12-04T12:49:00.004Z

A JENNY

Nadie la ayudó,

pero él se hizo mujer.

Cantar cantaba,

era la preferida de los hombres del night-club.

Me dijo:

-En toda mi vida

sólo he leído un libro,

el tuyo.

Entonces...

Le acaricié de verdad

sus pechos de mentira.

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.
Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Sara P.

¡ ES ALGO QUE HACE REÍR !

2011-11-27T20:08:00.004Z

Al infundio

Es algo que hace reír,

el infundio promulgar.

Es algo que hace reír,

el que se deja embaucar,

y un vano hablar por hablar,

lo asume y sabe admitir;

pero el que no quiere oír,

termina por bostezar;

y sólo en esto pensar,

es algo que hace reír.

Hay modales parlanchines,

para lograr confundir.

No dicen nada que estimes,

y opines tú, como opines,

soportarlo: es delinquir.

Y hace a la razón pedir,

llegar a un punto final;

punto para permutar,

el vicio de un mal decir,

por la virtud de callar.

Se identifica al parlar,

quien no sabe departir.

No sabe dar y tomar,

y para más añadir,

el infundio es su puntal.

Y sólo en eso pensar...

¡es algo que hace reír!

Autor: Tomás Montesdeoca Pérez

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelos: Actores de la Compañía de Teatro Reymala

JUVENTUD Y REDES

2011-11-27T19:17:00.003Z

Me han causado muy buena impresión las declaraciones a la prensa de un jóven estudiante lagunero, de 18 años, alumno de la Facultad de Derecho y llamado Eduardo Martín, quien fue seleccionado para asistir al Congreso sobre Familia, Adolescentes y Drogas, organizado en Bilbao por la Fundación de Ayuda contra la Drogadicción y por el Ministerio de Sanidad. El muchacho califica las redes sociales como dañinas para los jóvenes y dice que al botellón se va a desinhibirse y ligar. Y que muchos admiten consumir drogas por puro aburrimiento. Eduardo plantea algunas alternativas: que las autoridades abran pabellones deportivos por las noches para que muchos jóvenes acudan a practicar su deporte favorito, en lugar de acogerse al mal rollo de la borrachera de alcohol, frecuentemente mezclado con estupefacientes diversos, a cual más peligroso.

No voy a pedir a estas alturas que nuestros niños y jóvenes se retrotraigan a los tiempos de mi infancia y primera juventud, cuando no existían los ordenadores, ni los teléfonos móviles y ninguno de nosotros se encerraba entre cuatro paredes, todo el día y gran parte de la noche, para entrar en Twitter o en Facebook. No pretendo que salgan de sus casas a volar cometas o a confeccionar camiones de verguilla, iniciar una guerra de berodes, matar lagartos a pedradas, o bañarse clandestinamente en los estanques y charcas de los pueblos, porque aquéllas eran buenas prácticas en parte y, malas, muy malas y peligrosas, en otras, como por ejemplo la de bañarnos en los estanques, con el riesgo cierto que corríamos de ahogarnos, enredados en la ciénaga verde que cubría, cual manto, la superficie de muchos depósitos de regadío.

Ahora bien, una cosa es poner en peligro la vida propia sumergiéndose en charcas de agua malolientes, o dedicarse a despanzurrar lagartos con tirachinas, o cazándolos con balangos, y otra muy distinta permanecer encerrado en la habitación de nuestra casa, agotando todo el tiempo libre de que disponemos en cuatro paredes, dándole a la tecla de un ordenador. Es malsano y enfermizo. Y la culpa de tan mal hábito no puede proceder, sin duda, más que de los padres.

El ordenador es un gran invento que aporta muchísimas soluciones a nuestros trabajos cotidianos. Sirve además de entretenimiento, navegando por esos mundos virtuales, bajando cosas muy interesantes de internet o, simplemente, visionando y participando en algún videojuego entretenido, mientras se descansa de la tarea que de cada jornada los adolescentes se llevan a casa. Pero una cosa es acudir a Google Earth para resolver algún problemilla de geografía física, o política, y otra muy distinta estar de cuchicheo permanente con los amigotes de turno, sin estudiar, sin ver la luz del sol, sin respirar aire limpio, sin practicar algún deporte al aire libre, porque semejante adicción resulta dañina.

Los padres deberían estar más al día de estos hábitos de sus hijos, en lugar de desentenderse de ellos. Aunque, a decir verdad, cuando uno ve a los padres dejar a sus pequeños vástagos en la guardería, o en el colegio, a horas muy tempranas, sin que pasen a recogerles hasta bien entrada la tarde, sin saber muy bien qué hacen, o qué comen, o con quienes se relacionan, pues no me extraña que en casa tampoco se tenga por costumbre observar cuántas horas pasan delante del ordenador, cuando se hacen mayorcitos, ni qué amistades tienen en las redes sociales. Si encima la o el adolescente resulta que no se pasa por un gimnasio, o por una cancha de baloncesto o fútbol sala, sino que empata con el botellón, tenemos cerrado un círculo vicioso en el que nuestra juventud se encierra estrepitosamente.

Autor: Miguel L. Tejera Jordán

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Moisés M.

ADIOSES

2011-11-20T11:55:00.003Z

Hay adioses que se dicen en voz baja, como para no despedirse nunca. Hay adioses que se roban, como a los que no quieren decirlo y apenas lo murmullan. Hay un adiós que se da a gritos como los de las separaciones en un aeropuerto ruidoso.

Adioses que suenan a hasta nunca. Que son como un portazo de los que dejan marca en el parquet. Adioses que nunca debieron darse porque siempre quisieron ser un hola o un buenas noches mi amor. Las despedidas deberían ser como la contraportada de un libro de los buenos. Un libro que has disfrutado leyendo, que has sentido cómo sus aventuras entran en tu vida. Esa obra que, cuando la acabas, te quedas un rato curioseando entre las letras que otros han escrito para describir las sensaciones que acabas de tener. Por si te confirman o te desmienten.

Pero no todas las despedidas son tan idílicas, hay adioses que se pronuncian en un despacho deseando que el camino hasta la salida sea lo más corto posible y que las lágrimas tengan la paciencia necesaria como para parecer una ridícula sensiblera. Hay un adiós que quiere decir "no hace falta que me humilles más". Y otro que se puede traducir, tranquilamente, por un "no me digas adiós".

Luego, hay adioses más cotidianos: el del beso que sabe al café que tienes en la mano para irte a trabajar o el adiós con la mano al cruzar la calle para ir al cole. El adiós con la cabeza a nuestro kioskero, ese que nos pregunta con interés cómo nos va todo. El adiós a la amable farmacéutica que te acaba de vender una indiscreta receta para el olor de pies. O el "que tenga usted un buen día" que le dices, de corazón, al taxista que te trae desde el aeropuerto.

Además, está el adiós de los parados que no tienen compañeros a los que decir "hasta mañana" pero que tienen necesidad de despedirse sin volver a ser despedidos. El adiós a los enfermos a los que no sabemos si tendrán otro hola.

Pero hay adioses más alegres. El que se despide porque va a iniciar una nueva vida. El que significa que nos volveremos a ver pronto. El que se abalanza sobre uno para traer algo mejor. Los adioses de un final deberían desterrar la ira, la soberbia e, incluso, el dolor para quedarse con lo anterior al adiós. Con los miles de holas que precedieron a esa despedida. Y los adioses de un hasta luego no deberían ser tomados a la ligera. Pueden ser un adiós para siempre.

Autora: Verónica Martín
Fotografía: Aarón Moreno Borges

PERSISTENCIA

2011-11-20T11:31:00.004Z

Muchas he sido.

Mi piel lo advierte
y sacude la arena de los pies.
Entre los dedos
guardo las señas de la casa paterna.

No hablo de puntos cardinales.
La dirección postal menciona encrucijada,
cedros amargos,
una palabra en el buzón.
Pero ahora la esquina tiene un poste
amarillo
y una parada de autobús.

Lo perenne es un delta dibujado en mi
mano.
Allí habita una niña
con la mujer que soy
y viceversa.

Autora: Silvia Castro Méndez, poemario AGUA, Ed. Torremazas.
Fotografía: Aarón Moreno Borges

UNOS GRANOS DE SOL, UN RAYO DE POLVO

2011-11-13T12:50:00.003Z

....Se había enfrentado por primera vez al abuso, al ansia de dominio de otro ser sobre ella y, aunque había vencido, aquella experiencia había empezado a dejar una huella dolorosa en su mente. Hasta ese momento había sido muy confiada. Había crecido creyendo que la inmensa mayoría de la gente era bienintencionada, y que a los malvados se les distinguía por su aspecto físico, como si llevasen en la mirada y en la voz un estigma, algo intangible pero real que los diferenciaba de las personas comunes, de tal manera que, si una estaba atenta, lograría identificarlos antes de que tuvieran el poder de hacerte daño. Ahora se había dado cuenta de que no era cierto......

Autora: Ángeles Caso, escritora, extracto de la novela "CONTRA EL VIENTO", Premio Planeta 2009.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

¡OH MAR, CUÁNTO DICES...!

2011-11-13T12:41:00.002Z

Eres esmeralda en las bajuras,

zafiro que embelesa en lo alto,

perlas soterradas en las honduras,

rubíes que se mueven,

salto a salto.

Color variopinto en tus texturas,

maravilla de ti bien resalto y...

en el orillar, tus bravuras,

géiseres que silencia el basalto.

¡Oh mar, espejo undoso de navíos,

puente gigante entre países,

abrazo y muerte de extenuados ríos!...

¡Oh mar sublime,

cuánto dices en las páginas de tu libro infinito,

ora despierto, ora dormido!...

Autor: Dainauz

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LLOVIZNANDO LUMBRE

2011-11-06T00:16:00.004Z

..."Siempre me he preguntado si mi vida habría sido distinta de no haber sido mi madre una mujer deprimida. Supongo que sí. Tal vez las neuronas se hubieran formado de otra manera dentro de su vientre, y sus conexiones serían diferentes, y las hormonas y las proteínas hubieran fluido a otro ritmo. Tal vez, si la hubiera visto de pequeña reír y cantar, el mundo no me parecería este lugar lleno de cosas temibles. Acaso habría sido una mujer valiente y decidida. Una aventurera, por ejemplo, una de esas mujeres que escalan el Everest, asfixiándose por la falta de oxígeno, corriendo siempre el peligro de colocar mal un pie o retorcerse ligeramente el dedo de una mano y caer por el precipicio, jugándose la vida en cada paso, alguien capaz de superar todos los riesgos y llegar a la cumbre, al lugar más alto de la tierra, y divisar el mundo diminuto y vencido bajo ella. Habría atravesado los desiertos, respirando arena y ardor, observando en las noches las estrellas junto a una fogata y sintiéndome diminutamente prescindible y tranquila en medio de esa inmensidad. Había cruzado las selvas, debatiéndome contra la feracidad de la tierra y disfrutando de los colores y los sonidos, la luz mecida por las hojas inmensas, el canto de los pájaros desconocidos, el potente aullido del mono araña. Habría caminado sobre los polos, oyendo el ulular de los vientos y el crujir de los hielos, impasible y segura de mí misma en medio de esa nada atroz y desbordante. Habría visto ruinas perdidas de civilizaciones sin nombre, y animales desconocidos, y ríos de violencia inaudita, y ciudades permanecidas en el pasado, polvorientas y mudas. Habría amado a muchos hombres como si cada uno de ellos fuera el único. Habría hecho muchos trabajos, y conocido muchas lenguas, y aprendido la sabiduría misteriosa de las partículas y la energía, el extraordinario caminar de los astros en el universo.

He vivido en cambio encerrada, ensimismada en mis miedos, casi muda y sorda, haciendo todo lo posible para no tener que enfrentarme a la ansiedad de los cambios, a la angustia del riesgo. Rígida y pálida igual que una estatua. Como si mi sangre fuera sólida. Sucios pedazos de piedra que impiden cualquier movimiento.

Por eso admiro a Sâo. Porque ella ha sido capaz de vivir a todo lo que yo he sofocado, apagado, mantenido cubierto bajo capas de tierra. Sí, de todas las personas que conozco en el mundo, Sâo es a la que más admiro"...

Autora: Ángeles Caso, escritora, extracto de la novela "CONTRA EL VIENTO", Premio Planeta 2009.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

DONES Y VIRTUDES

2011-10-30T00:43:00.002+01:00

La educación y el valor

hacen al hombre un señor.

De la fe y de la humildad

jamás digas lleno estar.

Filantropía y altruismo

traen al hombre prestigio.

Perseverancia y prudencia

al joven le dan esencia.

El estudio y la piedad

dan al hombre seriedad.

Nobleza y serenidad

al anciano aportan paz.

Sabiduría y amor

hacen al hombre mejor.

Interés más ilusión

dan a la vida pasión.

La calidad y pureza

le dan al hombre realeza.

Su paciencia y su bondad

le dan personalidad.

La voluntad y el tesón

le dan al hombre sazón.

El entusiasmo y la acción

dan a la vida emoción.

La memoria y la intuición

le dan al hombre "visión".

Autor: A. Velázquez

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelo: Alberto P.

UN RELATO EN EL DÍA DEL CÁNCER DE MAMA

2011-10-22T20:02:00.003+01:00

Mi mujer acababa de ser diagnosticada de cáncer de mama. El médico, un joven que, por edad, podría ser nuestro nieto, añadió rápidamente que "con buenas perspectivas". Ello significaba, nos aclaró, que lo han descubierto a tiempo, que pronto la llamarían desde el hospital para ser operada y que del posterior tratamiento ya hablaríamos, añadiendo ante mis insistentes preguntas, que en medicina "se va paso a paso".

Hemos salido de la consulta en silencio. Creo que me despedí de la enfermera pero no lo recuerdo bien. Solamente me acuerdo de unos incontrolados deseos de que, en ese momento, comenzase a llover para echar a correr por la calle mojada. Anhelo imposible ante un sol tan veraniego pero que entonces se me antojaba como la única forma de hacer desaparecer de mí el inmenso velo de incertidumbre y perplejidad que representaba la noticia.

Dudé un momento pero le pregunté a mi mujer si quería tomar algo. "No", dijo tranquila. "Solamente quiero irme a casa".

No me atreví a volver a la oficina. Ella ha entrado, directamente, en la cocina y le oí murmurar que "menos mal que dejé pescado descongelándose, porque mira que tardamos en entrar a la consulta, que para qué darán hora de cita si no la cumplen". Hemos comido en silencio pero con apetito. Solamente al café, y mientras hojeaba un folleto con los programas de apoyo de la Asociación Española Contra el Cáncer, me ha mirado y me ha preguntado si creo que el médico ha sido sincero al restarle importancia a "su lesión".

Le he contestado lo que, de verdad, deseo: que todo va a irle muy bien, que esta enfermedad es habitual, que todos pasaremos por ella y que, el de mama es donde más se ha avanzado y donde, gracias a las campañas de prevención, más temprano se manifiesta, lo cual es positivo. Y que, pase lo que pase, yo estaré a su lado apoyándola y ahora, con más facilidad, que tengo la jubilación casi a la puerta de mi despacho y que mi tiempo será sólo suyo. Lo he recitado de corrido, con media sonrisa en los labios y creo que ella me ha escuchado sin demasiado interés, como si se tratase de un asunto que concierne a otra persona y, al finalizar, se ha levantado de su silla dando un respingo y se ha puesto a recoger la mesa.

La tarde ha transcurrido tranquila. Yo con mi siesta y leyendo, aunque de vez en cuando le echaba una mirada entre fugaz y disimulada y ella preparando las tarjetas y los paquetes para el cumpleaños de nuestro nieto, que es el sábado.

Pero ahora, ya pasada la medianoche, me he sentado en la cama y la he mirado mientras dormía tan profundamente que emitía un ligero ronquido mientras que yo luchaba entre un miedo hasta hoy desconocido y un angustioso llanto. He sentido deseos de acariciar sus senos pero no lo he hecho porque temía despertarla. Me he levantado y sentado en la sala, a oscuras, pensando en cómo será nuestro futuro y si soy, en parte, culpable de esta dolencia por haberla tenido siempre tan abandonada por mi trabajo. Hemos conseguido mucho pero me pregunto si habrá valido la pena el no haber gozado de su compañía más tiempo. Trato de imaginar cómo será hacer el amor cuando pierda su pelo por la quimio. Y ha sido entonces cuando he comprendido que lo único bueno que, de verdad, he tenido es a esta mujer que me ha servido de red en cualquier cabriola de mi vida, que crió a nuestros hijos sin yo apenas notarlo, que me ha esperado en mis tardanzas y ha perdonado mis olvidos y, entonces, he vuelto a la cama y la he despertado y le he prometido mientras la abrazaba, que me comportaré con ella, en esta aventura, con la valentía con la que lo haría una mujer en la misma situación. Ella ha sonreído y me ha instado, con dulzura, a dormirme porque "mañana hay que ir a trabajar"...

Autora: Mary Cejudo, Voluntaria de la Asociación Española Contra el Cáncer (AECC)

Fotografía: Aarón Moreno Borges

MÁS QUE UN 19 DE OCTUBRE...

2011-10-22T19:47:00.004+01:00

..."La obesidad es un factor de riesgo y promoción del cáncer de mama, por lo que es importante la prevención y el control de la dieta, como lo puede a llegar a ser la quimioterapia"...

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..."El cáncer de mama es la principal causa de muerte en las mujeres europeas de 35 a 64 años, aunque su índice de supervivencia aumenta hasta un 85% merced al diagnóstico precoz"...

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..."Canarias está a la cabeza en las tasas de obesidad, por lo que la mejora de los hábitos alimenticios es importante a la hora de mitigar los riesgos que ofrece este tipo de tumor"...

Autor: Felipe Martín Casañas, Jefe de Servicio de Ginecología y Obstreticia del Hospital de la Candelaria.
Fotografía: Aarón Moreno Borges

A TENER EN CUENTA

2011-10-16T12:19:00.005+01:00

...."Desde un punto de vista más global, nuestro enriquecimiento tiene que ser esencialmente cultural, espiritual, ético, en vez de un enriquecimiento puramente cuantitativo que se traduce en un incremento de la cantidad de energía utilizada, o del número de productos financieros que salen al mercado. Es preciso romper con este pensamiento productivista, basado en el "cada vez más"...

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..."Las jóvenes generaciones pueden plantearse como objetivo proteger la afortunada diversidad de las culturas. Las necesitamos en el ámbito de la agricultura; los organismos genéticamente modificados y las multinacionales que los distribuyen constituyen verdaderos peligros porque limitan la diversidad de las culturas. Igualmente, iríamos directos al fracaso si las culturas se redujeran a una sola, ya fuese americana o china. Es importante proteger la multiplicidad de las culturas y velar porque se respeten mutuamente.

El derecho de cada cual a su cultura y a que ésta sea considerada por los demás como una realidad que hay que respetar es lo que permite a la coexistencia de las culturas crear algo distinto de la confrontación"...

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..."Resistir es crear, crear es resistir". Pero hay que desconfiar. Debemos crear, no basta con reistir. Toda simplificación resulta siempre peligrosa. Hemos de acostumbrarnos a pensar con sabiduría, lo cual no tiene que ver ni con la inteligencia ni con la creatividad, sino con el sentido del equilibrio. No es posible ser solamente yin o solamente yang, es necesario un contrapeso"...

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"Creo que es positivo que los jóvenes tengan contacto con los ancianos y que éstos puedan transmitirles un mensaje... Hay que suscitar la renovación, de tal suerte que la creatividad de los jóvenes no se vea sesgada por un respeto excesivo de la tradición o de la autoridad de los ancianos. Es deseable que se produzcan intercambios, que los viejos aprendan cómo reaccionan los jóvenes, y que éstos aprendan algo de la experiencia acumulada por los mayores"...

Autores: Stéphane Hessel y Gilles Vanderpooten

-Extractos de la obra ¡COMPROMETEOS! Ya no basta con indignarse, Destino, Barcelona, 2011-

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelos: Rosi Cubas (activista veterana, sabia, y comprometida) y Yolanda (activista indignada, aprendiz de sabia, y comprometida)

SEMANA DE MOVILIZACIÓN CONTRA LA POBREZA

2011-10-16T12:13:00.001+01:00

A LOS LECTORES ESPAÑOLES

2011-10-09T14:43:00.005+01:00

Considero de especial relevancia que mi llamamiento a comprometerse, indignarse, resistir a aquello inaceptable, alcance a la joven generación de esa España que ha tenido tanto que afrontar y que es rica, hoy en día, en su diversidad cultural y lingüística. Le estoy muy agradecido al apoyo que ha dado a la causa palestina, que se muestra cada vez más partidaria de una resistencia no violenta. La inercia cómplice de una Unión Europea pusilánime va contra nuestros intereses a largo plazo y contra la paz a medio plazo. La España rebelde y valiente de siempre puede favorecer este impulso hacia una Europa cultural, fraternal, y no una Europa al servicio de una financiarización del mundo.

Autor: Stéphane Hessel, -extracto de la obra ¡INDIGNAOS!, Destino, 2010, Barcelona-

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

Modelos: Saray y Gabriela.

15 DE OCTUBRE

2011-10-09T00:51:00.001+01:00

Fuente:http://www.acampadatenerife.tk/

LA EJEMPLARIDAD DEL PROFESOR

2011-10-02T12:19:00.002+01:00

Si vuelvo la cabeza, si echo las manos al recuerdo, hay un pupitre de madera y una pizarra oscura. Y detrás un hombre sabio y bueno: mi profesor. Lo pienso y parece lógico. Si verdad y bien van parejos, también lo están inteligencia y amor. Y si el progreso cognitivo es posible, requerirá el empleo de los dos. De hecho, aprendemos todos cuanto nos motiva. De esta unidad entre inteligencia y amor dimanaba la coherencia de vida y de pensamiento, la ejemplaridad, que todavía recuerdo en mi profesor.

Autor: Jorge Yepes.

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

¿VALE LA PENA TENER AMIGOS?

2011-10-02T11:26:00.002+01:00

Pienso, como otros muchos, que en la actualidad se trivializa e infravalora la idea de la amistad. Se plantea de una forma muy epidérmica, superficial, sin compromiso, poco seria e interesada. Por ejemplo, amistades del momento: "Te presento a Marcelino, un amigo, que nos conocimos ayer"; amistades de conveniencia: "A ver si me coloca un hijo en el cabildo"; o para divertirse, cuando estoy aburrido, se me ha roto el ordenador y no le funciona el iphone: "Llamo a Elenita y me lo paso fenomenal". Se presume de cientos de amigos virtuales, a través de Twitter, Facebook o internet. Esto es una falsa idea de amistad.

Como se sabe, incluso se publican libros muy curiosos y aleccionadores. Por ejemplo, "El arte de ganar amigos", "Cómo hacer amigos a la mayor brevedad y al mínimo coste"...Generalmente, este tipo de suelen sugerir ideas como "al amigo no le lleves la contraria"; "procura no decir lo que le gusta"; "si le dices lo que haces mal pierdes al amigo"...Nada de esto tiene que ver con la amistad. Pero los libros se compran.

La amistad es algo mucho más profundo y valioso ¡es un tesoro! Para Sócrates era el "centro de la vida"; y para Aristólteles, "la vida plena o lograda solo se alcanza en convivencia amistosa". Pensadores actuales que han escrito sobre la amistad, como C.S. Lewis o Julián Marías, insisten en lo mismo. Siguiendo a un autor actual, al profesor Gerardo Castillo, "la amistad es una modalidad de amor. Lo propio de la amistad es el afecto desinteresado, benevolente y recíproco entre dos o más personas. La esencia de la amistad es la reciprocidad; si el afecto o y la benevolencia no fueran mutuos y recíprocos no habría amistad. Los amigos se quieren, tienen buenos sentimientos el uno hacia el otro de un modo desinteresado y altruista. Porque la amistad exige una correspondencia en los sentimientos".

La verdadera amistad surge de una misteriosa afinidad espiritual, o en el encuentro con otra persona con la que se sintoniza, como si nos estuviera esperando -a esto muchos lo llaman química y no creo que tenga nada que ver con ningún efluvio orgánico; a mí ese término no me gusta-. Tiene que haber una disposición trascendente a abrir la propia intimidad; si no, tampoco hay amistad, y esto es lo que nos da un nivel de amistad: al amigo íntimo se le abre el corazón, se le cuenta lo que se lleva dentro, las tristezas, preocupaciones, alegrías, se puede confiar en él. Y, además, entre amigos es muy importante la corrección afectuosa; no parece cómoda, pero da consistencia a una buena amistad. Cuando un amigo se equivoca o hay en él algo que no va, si se le quiere, a solas y con delicadeza pero con firmeza, se le dice a la cara; en la amistad no puede haber doblez. Para Cicerón y para Aristóteles, la corrección mútua entre amigos los hace mejorar: es una prueba de lealtad. A un amigo hay que serle fiel, y esto entraña: a) Comprensión, consuelo y estímulo en los momentos de desánimo; b) ayuda en las dificultades y problemas; c) consejo en las decisiones trascendentes y difíciles, y d) buen ejemplo en todos los casos.

La amistad juega un papel importante en el desarrollo de la personalidad, en ese paso positivo, que supone la evolución de la adolescencia a la juventud, si la amistad responde a lo que se ha dicho y, en caso contrario, es mala amistad y dificulta esa maduración. De ahí la importancia de educar a los hijos para la amistad, algo que, con frecuencia, se olvida y no se habla. También en esto los padres debieran ser ejemplares.

Personalmente, es mucho lo que les debo a mis amigos de siempre. Con toda seguridad, el hecho de que esté escribiendo este artículo un domingo por la tarde y con bastante calor en Bajamar -que ya es decir- se lo debo a la crítica, al estímulo y al apoyo de algunos amigos. Mi padre, con un temperamento sosegado y afable -muy tacorontero-, se ponía serio cuando nos recordaba que "los buenos amigos se ven cuando uno está en el hospital o en la cárcel, de lo que nadie está libre". En la cárcel no llegó a estar; en el hospital, al final de sus años, sí, y siempre rodeado de amigos de verdad.

Autor: Francisco M. González.

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

Modelo: Marie Fialova.

LA MUJER DEL EMIGRANTE

2011-09-24T23:45:00.003+01:00

Barquito, barquito ingrato,

que te llevas mi amor,

no olvides que en esta tierra

hemos nacido los dos.

Mientras él trabaja,

yo deshojando una flor,

me quiere...o no me quiere...

si es no, muero de dolor.

Se pasa el tiempo...

y en el barco no llegó

ni siquiera una cartita

en este mes que pasó.

Al pie de la Morenita

hoy le imploro con fervor

que me lo traiga pronto

para no morir de amor.

Así se pasan los años

mientras me marchito yo.

Estando en el templo un día

para ofrecerle una flor,

oí ruidos...unos pasos...

una mano me cogió...

volví la cara enseguida,

el instinto me advirtió.

Aquella mano...aquel rostro...

¡mi marido, que volvió!

En un instante, mi cuerpo

con el suyo se encontró.

La Virgen desde su trono

nos daba la bendición.

Autora: Dulce María Hernández Pérez

Fotografía: Aarón Moreno Borges

ESCLAVAS SEXUALES DE LAS REDES MAFIOSAS

2011-09-24T23:21:00.002+01:00

Una adolescente de 15 años de Brasil es captada por los traficantes de seres humanos. Sin darse cuenta había comenzado su calvario en forma de secuestro y corrupción de menores En la agencia de viajes se encargaron de todo: billete, alojamiento y permiso de residencia. Al final del viaje fue destinada a un burdel. Le retiraron la documentación, el móvil y no podía salir sola. La amenazaron a ella y a sus parientes si su comportamiento contradecía a los mafiosos. Le informaron que tenía un débito de quince mil euros que tenía que devolver a la organización. Entrega casi todo lo que gana para cancelar la deuda.

Así funcionan las redes de explotación sexual. Las mujeres captadas son violadas y golpeadas por los mafiosos, son esclavas cautivas y no tienen libertad. No pueden llamar a sus familiares, están constantemente vigiladas. Viven en un permanente infierno. Predominan las rumanas y nigerianas.

Son las modernas esclavas del siglo XXI. Tres de cada cuatro mujeres que se dedican a la prostitución son víctimas de la trata de seres humanos. En este lucrativo negocio son vejadas y humilladas. Reciben palizas y están encerradas en los lugares donde prestan sus servicios. Presas por el miedo, sus jornadas son interminables.

Las secuelas que sufren estas mujeres son semejantes a la de los torturados. Tienen que recibir atención psiquiátrica por la presión que soportan. Ante la constatación de esta realidad se ha ratificado el convenio del Consejo de Europa de la lucha contra la trata de seres humanos, ante la grave vulneración de los derechos humanos que se esconde detrás del mercado sexual.

También son explotadas a través de los anuncios de contactos carnales en la prensa diaria. La Iglesia condena estos anuncios afirmando que "la publicidad sexual atenta contra la dignidad humana".

Por otra parte, la Policía Nacional está desarrollando una campaña especial de información y sensibilización contra la trata de seres humanos con fines de explotación sexual. Anima a las víctimas a denunciar a estas redes. Se han distribuido cuatro mil trípticos y carteles en varios idiomas para atajar estos delitos que degradan al ser humano.

Autor: Clemente Ferrer

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LANZAROTE. PRIMERA ESTROFA.

2011-09-18T17:26:00.003+01:00

A CÉSAR MANRIQUE, PASTOR DE VIENTOS Y VOLCANES

Vuelvo a encontar mi azul,

mi azul y el viento,

mi resplandor,

la luz indestructible

que yo siempre soñé para mi vida.

Aquí están mis rumores,

mis músicas dejadas,

mis palabras primeras mecidas por la espuma,

mi corazón naciendo antes de sus historias,

tranquilo mar, mar pura sin abismos.

Yo quisiera tal vez morir, morirme,

que es vivir más, en andas de este viento,

fortificar su azul, errante, con el hálito

de mi canción no dicha todavía.

Yo fui, yo fui el cantor de tanta trasparencia,

y puedo serlo aún, aunque sangrando,

profundamente, vivamente herido,

lleno de tantos muertos que quisieran

revivir a mi voz, acompañándome.

Mas no quiero morir, morir aunque lo diga,

porque no muere el mar, aunque se muera.

Mi voz, mi canto, debe acompañaros

más allá, más allá de las edades.

He venido a vosotros para hablaros y veros,

arenales y costas sin fin que no conozco,

dunas de lavas negras,

palmares combatidos, hombres solos,

abrazados de mar y de volcanes.

Subterrráneo temblor, irrumpiré hacia el cielo.

Siento que va a habitarme el fuego que os habita.

Autor: Rafael Alberti, Tahiche, 31.V.1979

Fotografía: Aarón Moreno Borges

HOMENAJE AL CAMELLO

2011-09-18T16:08:00.005+01:00

Este animal, desaparecido, hace varias décadas, de las labores del campo, por lo que significó, en el Sur de Tenerife....

I.-Pocas veces libre

El camello su joroba,

con armonía, cimbreada,

en su andar por la "toba",

ajeno a cualquier traba.

Libre con una orden boba

y de toda carga estaba

y...de la premiosa coba

que su amo le negaba.

El "momento" aprovechaba,

en el basto descampado,

retozando a su aire...

Otrora, cerca del desaire,

en el agro algo preciado,

tenía vida dura y esclava.

II.-El camello en nuestro sur...

Un mal llamado camello

era un puro dromedario,

de porte alto y bello

muy visto en suelo canario.

Su giba era el sello,

su tarea su "abecedario"

que repetía a diario

a pesar del atropello...

Más cumplía su misión,

para ella había nacido,

no tenía otra opción.

Su trabajo era ejercido

con total satisfacción

en nuestro sur querido.

III.-Un homenaje merecido...

Fue animal que tanto dio

en el sur de Nivaria,

sin jamás decir un "no"

en su tarea diaria.

Tanto aró, tanto surcó

en la tierra, necesaria

labor que, a veces, fraguó

en cosecha extraordinaria.

También fue transporte y carga,

en tiempos de escasez,

por pistas de piedra y jable...

Es muy digno y loable

"algo" que con brillantez

rememore su prestancia...

Autor: Dainauz

Fotografía: Aarón Moreno Borges

15 M

2011-09-11T16:34:00.003+01:00

Escucharon, leyeron, adoptaron

de madrugada una canción

una marcha ancestral de resistencia

de confraternidad

de esfuerzo insoslayable

un deseo absoluto de infinitud.

Por sus cabellos, por sus uñas

a través de sus poros

absorbieron aquel rocío

hasta su válvula mitral.

Entonces reflexionaron

en un momento ensimismados.

Luego se levantaron

ellos, ellas, los niños, los mayores

y abandonaron el caparazón

las frustraciones, las incertidumbres

y se echaron a caminar

para encontrar a sus vecinos,

a sus amigos, sus desconocidos

sus conciudadanos.

Llegaron y se sentaron

en la gran plaza circular

rectangular, oblonga

sumamente entrañable.

Aquí nos encontramos celebrando

una gran fiesta, una tremenda

bacanal de palabras.

Olvidamos el fútbol

los zapatos de moda, el botellón

y las eternas controversias

de unos y otros en el telediario

para acabar en pernicioso acuerdo

chupándonos las vísceras.

En nuestra fiesta de palabras

las palabras saltan en volteretas

las reflexiones planean sobre nuestras melenas

las dudas juegan al escondite

y se disuelven con la luz

las contradicciones suelen dormir la siesta

y se despiertan sosegadas.

Aprendemos y enseñamos muy ávidamente

siempre a una marcha bien parsimoniosa.

Todos y todas preparamos las comidas concretas

y desechamos las basuras abstractas.

Escribimos pensares

y pintamos imaginaciones.

Somos demócratas, pacíficos utópicos.

Sabemos que se puede llegar.

Habrá que remontar muy escarpadas cordilleras.

Pero nos vamos acercando.

Algún día

este engranaje que nos aplasta ahora

será el recuerdo de una pesadilla.

Y bailaremos impregnados

al son y al aire de este rocío circular.

Autora: Julia Gil

http://www.juliagil.es/

Fotografía: Aarón Moreno Borges

¡¡ SI, SI, SI, A LAS PLAZAS HAY QUE IR!!

2011-09-11T15:45:00.003+01:00

¡Sí, sí, sí

A plazas hay que ir!

Jóvenes, adultos, mayores:

mujeres y hombres de toda profesión,

raza, gusto sexual o religión

¡a las plazas hay que ir!

A exigir nuestro respeto

A recuperar la autoestima

buscando la dignidad

para dar y encontrar solidaridad

y calor humanos

A compartir abrazos y alimento

-dejando el suelo impoluto, je, je-

¡a hablar!

A sentirnos como hermanos

¡Sí, sí, sí

a las plazas hay que ir!

A abrir las puertas del Amor,

la Justicia, La Paz y la Libertad.

¡A por una sociedad nueva!

¡Ya tenemos la llave!

¡Sí, sí, sí...!

¡Con alegría!

¡Con flores!

¡Con ilusión!

¡Adelante!

¡Determinación!

¡Sí, sí, sí

A las plazas hay que ir!

¡Sí, sí, sí

A las plazas hay que ir!

Autor: Delanfin delanfin@yahoo.es

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LITERATURA, VIAJAR CON LA IMAGINACIÓN.

2011-09-04T12:28:00.004+01:00

LA LITERATURA ES UNA REPRESENTACIÓN FALAZ DE LA VIDA QUE, SIN EMBARGO, NOS AYUDA A ENTENDERLA MEJOR, A ORIENTARNOS POR EL LABERINTO EN EL QUE NACIMOS, TRANSCURRIMOS Y MORIMOS. ELLA NOS DESAGRAVIA DE LOS REVESES Y FRUSTRACIONES QUE NOS INFLIGE LA VIDA VERDADERA Y GRACIAS A ELLA DESCIFRAMOS, AL MENOS PARCIALMENTE, EL JEROGLÍFICO QUE SUELE SER LA EXISTENCIA PARA LA GRAN MAYORÍA DE LOS SERES HUMANOS, PRINCIPALMENTE AQUELLOS QUE ALENTAMOS MÁS DUDAS QUE CERTEZAS, Y CONFESAMOS NUESTRA PERPLEJIDAD ANTE TEMAS COMO LA TRASCENDENCIA, EL DESTINO INDIVIDUAL Y COLECTIVO, EL ALMA, EL SENTIDO O EL SINSENTIDO DE LA HISTORIA, EL MÁS ACÁ Y EL MÁS ALLÁ DEL CONOCIMIENTO RACIONAL.

NADA HA SEMBRADO TANTO LA INQUIETUD, REMOVIDO TANTO LA IMAGINACIÓN Y LOS DESEOS, COMO ESA VIDA DE MENTIRAS QUE AÑADIMOS A LA QUE TENEMOS GRACIAS A LA LITERATURA PARA PROTAGONIZAR LAS GRANDES AVENTURAS, LAS GRANDES PASIONES, QUE LA VIDA VERDADERA NUNCA NOS DARÁ. LAS MENTIRAS DE LA LITERATURA SE VUELVEN VERDADES A TRAVÉS DE NOSOTROS, LOS LECTORES TRANSFORMADOS, CONTAMINADOS DE ANHELOS Y, POR CULPA DE LA FICCIÓN, EN PERMANENTE ENTREDICHO CON LA MEDIOCRE REALIDAD.

POR ESO TENEMOS QUE SEGUIR SOÑANDO, LEYENDO Y ESCRIBIENDO, LA MÁS EFICAZ MANERA QUE HAYAMOS ENCONTRADO DE ALIVIAR NUESTRA CONDICIÓN PERECEDERA, DE DERROTAR A LA CARCOMA DEL TIEMPO Y DE CONVERTIR EN POSIBLE LO IMPOSIBLE.

Autor: Mario Vargas Llosa
Fotografía: Aarón Moreno Borges
http://loquemuchospiensanperopocosdicen.blogspot.com/2011_01_01_archive.html

SÓLO UN 24% DE LOS ALUMNOS ELEGIRÁN UN GRADO DE LETRAS

2011-09-04T12:13:00.003+01:00

Casi todos van a elegir economía y Ciencias de la salud. Letras, ciencias sociales, humanidades, arte, quedan como mendigos dentro del sistema educativo, (a mi llamar a esto sistema educativo me parece una mala broma).

Es lógico, casi todo está basado en empresarios y economistas que mantienen un sistema de explotación, esto ocurre en cualquier sistema sea de corte neoliberal o comunista.Y hacen falta médicos y enfermeras que curen y reparen las consecuencias para la salud que tienen estos sistemas de explotación.Y esto se renueva cada año,mientras la mayoría agoniza de algún u otro modo.

Los jóvenes obviamente van a lo que les conviene.Que sea por vocación permitanme que lo dude,no creo que la mayoría de personas quieran ser economistas la verdad.Y lo de la medicina buuuff prefiero no hablar, sobre todo por su implicación con las farmacéuticas.Lo que si está claro es que una juventud de economistas y empresarios no parece un panorama de personas muy dispuestas a cambiar el mundo a mejor para las personas y lo que nos rodea, parece una juventud que está dispuesta a dejar las cosas como están, o sea rematadamente mal.

No me gustaría que en los próximos 10 años el arte desaparezca casi por completo porque simplemente la sociedad se pueda haber convertido en una simple colección de individuos con mentalidad de caja registradora, insensibles en alguna medida a todo aquello que no signifique beneficio económico,para mi este sistema es un crimen contra la humandidad.

De todos modos la evolución tecnológica tiene la última palabra en esto. Si el futuro imaginado por Jacque Fresco se hiciera realidad en mayor o menor medida, empresarios, economistas, abogados, policias, incluso buena parte de la clase médica desaparecerían,la educación se convertiría en algo más generalista. La evolución de la gente con las mentes más avanzadas tienen tendencia a pensar en este tipo de cosas. No se que pasará, por el bien de la humanidad y del planeta espero que las cosas en algún momento tuerzan este rumbo.

Autor: Carlos Fuentes, librepensador

Fotografía: Aarón Moreno Borges
Fuente: http://geoburanicos.blogspot.com/

CORSARIOS RESUELTOS.... ¡¡¡VAYAN AL ABORDAJE DE SUS SUEÑOS!!!

2011-07-03T19:27:00.002+01:00

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-06-26T12:43:00.003+01:00

Ecología esencial

La tierra no es un regalo de nuestros padres,

es un préstamo de nuestros hijos.

Curar la tierra sí -está enferma-

pero antes, curar la pobreza

curar al hombre.

Ecología sí

pero antes el niño que el árbol,

el niño antes que el río,

el hombre antes que el mar.

Cometemos falta,

si muere un árbol sin agua.

Cometemos crimen,

si muere un niño sin pan.

No hay hielo sin agua.

No hay hielo sin frío.

No hay trigo sin agua.

No hay trigo sin campesino.

No hay mar sin agua.

No hay mar sin marinero en faena.

No hay llanto sin agua.

No hay llanto sin pena.

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

ONU, ESA FARSA

2011-06-26T12:20:00.003+01:00

Escrito personal, de opinión que escribí hace unos 2 años tras un diálogo-debate de la clase Geografía Regional del Mundo en el que analizamos la situación mundial de por aquel entonces.

Es necesario abrir los ojos y ver la realidad del mundo, la realidad de todo lo que nos rodea, y por eso es necesario que aunque estemos realmente mal de ánimos, de salud, o sentimentalmente, no hay que perder el norte. Yo ya sospechaba algo. Al decir verdad, era algo más que una sospecha. Entonces lo constaté junto con un grupo de personas dialogando sobre un asunto en concreto. La ONU (Organización de las Naciones Unidas), que reemplazó a la Sociedad de Naciones en los años 20, se creó para establecer seguridad internacional y para evitar sucesos como las guerras mundiales, el control a los países beligerantes, la ayuda y cooperación humanitaria, entre otras actuaciones. Aquella misión pionera se ha quedado desfasada hasta tal punto que su actuación hoy día es más bien cuestionable. El orden internacional está roto y la ONU es un ente político-pasivo incapaz de frenar las ansias expansionistas de países desarrollados tiburones económicos capaces de saltarse a la torera cualquier ley, capaces de inventarse excusas para manipular (como sucediera con las armas de destrucción masiva, ¿alguien las encontró?) y engañar al mundo entero a base de política barata y mentiras. Los ejemplos saltan a la vista, la crisis de Georgia y Rusia en 2008, el simulacro de advertencia en Irak que acabó en guerra, o las políticas del caos institucional que impera en gran parte de los países de África, son una prueba palpable de que la ONU no sirve para nada. Bueno, si sirve, yo no lo sé, pero supongo que los delegados de la ONU de cada país se sacarán una tajada importante (parné pal bolsillo).

Política para políticos y los que la pagan es la ciudadanía. Eso no es todo, si comenzamos a echar la vista atrás y comenzamos a rememorar guerras, vemos la prueba fehaciente de que esta organización de tres al cuarto es sólo un cuento. Seguro que servirá para algo, pero su ámbito de actuación ha quedado reducido a la mínima expresión. Sino, que se lo digan a los palestinos, a los irakíes, a los afganos, o décadas atrás a los vietnamitas, a los colombianos, a los ugandeses, a los ruandeses, etcétera, etcétera, etcétera. Por doquier podemos encontrar ejemplos de problemas bélicos en cualquier parte del planeta. No existe la paz porque la política ha fracasado, han fracasado los vanos intentos de equilibrar una balanza engañosa. Todo se queda en palabras, en verborrea por y para políticos.

Hay quien, con mucha razón, escudarán su defensa a este organismo por las ayudas humanitarias que hacen en cada país, más todo el trabajo que hay detrás. No lo negaré, no, pero ¿en base a qué? Miran el nombre del país, sus recursos y actúan en consecuencia. Y aún así sus actuaciones no logran paliar demasiado. A la vista está. Las crisis humanitarias es hoy un plaga cada vez peor. Obviamente es un problema mucho más grave y complejo que estas simples palabras. Pero la ONU, con su grandeza, no logra abarcar apenas nada. Sus actuaciones, al menos para mí, son cuestionables, en tanto en cuanto, la crisis es hoy día algo inherente a los tiempos actuales. Estoy harto de los vanos esfuerzos que sólo buscan política y propaganda. Ayudan, sí, pero por cada miligramo de ayuda, tienen veinte toneladas de publicidad política para imponerse medallas que no merecen, ya que no hacen todo lo que deben, ni todo lo que pueden, no lo hacen y ellos lo saben.

El colmo se lo lleva Estados Unidos (con el derecho a veto), quien se salta a la torera las leyes de la ONU y se desmarca de la ley antibelicista para intervenir a sus anchas allá donde quiere, para establecer sus bases por medio mundo para conquistar a base de chantajes. Es un ejemplo claro de tiburón económico, despiadado y voraz. Pero no se puede olvidar a Rusia, a Israel, a la propia Europa, a todos los países desarrollados que compiten por sus intereses económicos y/o expansionistas, ya sea por crudo, por importaciones o lo que sea. No se salva nadie y la organización que debe velar por la paz no hace nada y deja que el país más belicista campe a sus anchas: EEUU. Auspiciados por la ley del “ojo por ojo” y con cara de verdad, pero razones de mentiras, este país norteamericano ha creado su propias normas, sus propias leyes para “defenderse” de un terrorismo que es más lacra, pero no un motivo para una expansión y un colonialismo encubierto ¡Y PERMITDO!

Paremos un momento a pensar. ¿Qué pasaría si Irán (en el ojo de mira por culpa de EEUU), o cualquiera de los llamados “países del eje del mal” hicieran algo parecido, ni tan siquiera igual, sino parecido a lo que hace EEUU por todo el mundo? Imaginemos que en vez de ser Rusia, Reino Unido o EEUU, se trata de Bolivia, de Burkina Faso o Pakistán. Pues se montaría el lío, porque los ricos no pueden permitir la rebelión de los pobres, no pueden… mejor dicho, NO QUIEREN. Las grandes potencias quieren explotar a los países subdesarrollados en su propio territorio para hacerse ellos más ricos, pero el país fecundador de esos recursos se quedar en la estacada (véase cualquiera de los países del África ecuatorial). No es justo, pero no descubro nada si hablo de la injusticia de este mundo, pero sí lo hago al denunciar la escasa alma, los escasos valores morales y éticos de la mayor parte de la política internacional, y, por ende, de la propia ONU. Los más viejos del lugar seguro que podrían recordar cómo EEUU apoyó en los años 80 a Irak y Sadam Husseín en su conflicto con Irán, armándolos y entregándole fuerzas para la lucha. Una década más tarde pocos se acordaban de que ese que ahora es “eje del mal”, antes luchaba por una “causa justa” a juicio de EEUU. Y no hay que olvidar el crimen diario de Israel y todos miran a un lado.

No es un problema exclusivo de EEUU, es un problema de fondo, de obsolescencia, es un problema de principios, de mandamientos, es un problema de todo y nada, de palabras y sólo palabras, sin hechos consumados o con hechos vacíos y cuestionables. Yo no creo en la ONU, no creo en EEUU, ni en Israel, ni en Rusia. No creo en la política en general y en casi ninguna en particular, sobre todo a cualquiera que lleva a la confrontación armada o cualquiera que sea. No creo en palabras huecas, en explotadores, en rencores. Yo creo en la paz y en los esfuerzos verdaderos, creo en un solo territorio, nuestro Mundo. Creo en el respeto por la vivienda digna de cada pueblo, de cada cultura sin juzgarlo por lejano que sea. No creo en la ocupación de los territorios por falsas acusaciones. La política internacional, nacional, local y a cualquier escala me repugna, me da pena, tristeza y coraje. Por eso estas palabras van dedicadas a todos los que aún creen a pies juntillas en bipartidismos ya obsoletos (PP y PSOE), los que creen en los nacionalismos (CC, PNV, BNG, CiU), los que creen que la única forma de defender a tu país es con un arma en la mano, a los que creen que es mejor lavar los trapos ajenos en vez de los propios. Dedicado a los ciegos que no ven más allá del bien llamado “poderoso señor es Don dinero”. Ese es el problema, que se viva para y por el dinero, cosa que no está mal, pero la cuestión a criticar es cuándo debes conformarte y cuando quieres abarcar incluso más de lo necesario para ver una balanza evidentemente descompensada, sin querer compartir con tu prójimo. La ONU es una farsa, y los países miembros una pandilla de farsantes incapaces de ser capaces de hacer nada por la paz. Lo más flagrante y denunciable es que ensucian y mancillan una palabra tan bella como paz con un fusil en la mano de uno y sangre en la de todos.

Autor: William Hernández, estudiante de Geografía de la Universidad de la Laguna

Fuente: http://geoburan.blogspot.com
Fotografía: Aarón Moreno Borges

EL CUERPO GRITA LO QUE LA BOCA CALLA

2011-06-19T01:00:00.002+01:00

El resfrío "chorrea" cuando el cuerpo no llora.
El dolor de garganta "tapona" cuando no es posible comunicar las aflicciones.
El estómago arde cuando las rabias no consiguen salir.
La diabetes invade cuando la soledad duele.
El cuerpo engorda cuando la insatisfacción aprieta.
El dolor de cabeza deprime cuando las dudas aumentan.
El corazón afloja cuando el sentido de la vida parece terminar.
La alergia aparece cuando el perfeccionismo está intolerable.
Las uñas se quiebran cuando las defensas están amenazadas.
El pecho aprieta cuando el orgullo esclaviza.
La presión sube cuando el miedo aprisiona.
Las neurosis paralizan cuando el niño interior tiraniza.
La fiebre calienta cuando las defensas explotan las fronteras de la inmunidad.
Las rodillas duelen cuando tu orgullo no se doblega.
El cáncer mata cuando no perdonas y/o te cansas de "vivir".
¿Y tus dolores callados? ¿Cómo hablan en tu cuerpo?
La Enfermedad no es mala, te avisa que te estás equivocando de camino.

Mensaje colgado en la pared de un consultorio médico, autor@ desconocid@.
Fotografía: Aarón Moreno Borges

ESCLAVOS DEL PRIMER MUNDO

2011-06-19T00:39:00.003+01:00

Somos alumnos de 2º de Bachillerato de educación a distancia del CEAD Santa Cruz de Tenerife Mercedes Pinto; cursamos la asignatura de Latín en el turno de mañana y participamos en el proyecto europeo Grundtvig "Tolerance for a digital World". Nos dirigimos a usted para solicitarle que publique la denuncia que exponemos a continuación:

Cada día, durante los últimos diez años, entre 1.500 y 2.000 niños y campesinos mueren en el Congo extrayendo de las entrañas de la tierra el preciado oro azul, el coltán, por el que las grandes empresas fabricantes de teléfonos móviles compiten para continuar la fabricación de productos de nuevas tecnologías.

El coltán es un mineral que por sus propiedades físico-químicas es imprescindible en las nuevas tecnologías, las cuales han dado un gran salto en pocos años, utilizándose en la fabricación de condensadores electrónicos para pantallas de plasma, ordenadores, cámaras digitales, etc., pero sobre todo en la telefonía móvil, en la que se consume el 60% del coltán extraído en el Congo. En este país se encuentra el 80% de las reservas del mineral y son extraídas excavando en la roca con medios rudimentarios por parte de más de 20.000 campesinos mal pagados, reos a los que se les promete reducción de condena y, sobre todo, por la mano de obra más barata y codiciada, la de niños que abandonan la escuela para trabajar en las minas. Las condiciones son tan pésimas que en menos de cuatro años han perecido más de tres millones de personas.

La vida de estos niños no le importa a nadie, y menos a los dueños de las minas, que prefieren reemplazarlos por otros abriendo nuevas galerías cuando alguna se derrumba, que desgraciadamente suele ocurrir con frecuencia, sin rescatar a los que quedan sepultados.

¿A quién se le puede pedir responsabilidades? ¿Cómo se podría acabar con todo esto? Algo difícil mientras las grandes empresas no sean capaces de hacerse responsables y opten por ganar menos. La mayoría de las reservas del coltán se encuentran en el Congo, pero también en Brasil y en Australia, donde el precio de la extracción es más elevado, por lo que no les interesa. Según hemos podido informarnos, Kemet, fabricante importante de condensadores "tantalum", ha pedido a sus proveedores que certifiquen que el coltán utilizado no proviene del Congo.

Aunque no se pueda plantear dejar de utilizar móviles u ordenadores, debemos seguir denunciándolo y pidiendo que aquellos que ostentan el poder busquen soluciones, dejando de temer el enfrentamiento con estas empresas, exigiéndoles cumplir con la Declaración Universal de los Derechos Humanos y la Convención sobre los Derechos del Niño.

Nosotros, por nuestra parte, hemos solicitado firmas en nuestro centro exigiendo el fin de estas prácticas; consideramos que no podemos continuar impasibles mientras niños de doce años y aún menos abandonan la enseñanza para convertirse en esclavos del llamado Primer Mundo, que necesita de una tecnología cada vez más avanzada pero más atrasada en derechos.

Autores: Los alumnos de Latín de 2º de Bachillerato del CEAD Santa Cruz de Tenerife Mercedes Pinto.
Modelo: Ana Sicilia
Fotografía: Aarón Moreno Borges

Fuente: http://www.eldia.es/2011-06-15/criterios/18-Cartas-director.htm

LA INFANCIA PERDIDA

2011-06-12T05:56:00.004+01:00

Vinimos a este mundo siendo niños, vinimos desnudos, y nuestra piel era suave, lisa como el alabastro que da forma a las obras de arte. Cuando vinimos éramos niños y éramos de piedra cúbica, éramos el arte en persona, éramos puros. Nos fuimos olvidando y nos fuimos cubriendo con la costra de la desconfianza, con el óxido del miedo, el rencor, el odio; el simple miedo, y dejamos de ser niños. Perdimos la inocencia innata con la que vinimos, perdimos el amor incondicional hacia los demás, ganamos vergüenza y miedos reprimidos.

Dejamos de ser la piedra cúbica y nos tornamos una simple roca. Perdimos la niñez. Lo teníamos todo y lo perdimos por cobardes, por ignorantes, por inocentes. Ahora nos miramos en un espejo, y solo somos capaces de reconocer esa costra que nos cubre, y la identificamos con lo que somos, y no, no somos eso. Fuimos engañados por el engañador de todo. Y el que más, ahora, se ve enfrascado en una lucha innecesaria por recuperar la inocencia perdida, por volver a ser un niño y llorar sin vergüenza, cuando tu corazón lo dicte. Reir cuando lo haga tu alma. Y vivir con la ilusión perenne de un niño.

Cuando miro a mi hijo, aún, pues tiene solo cinco añitos, lo admiro, ya que tengo ante mí a un creador, a un ángel, a un dios; a un maestro que segundo a segundo me enseña a ser como él. ¡Ojalá mañana me despierte y sea como él! Tan solo un niño. Tan solo un ángel. Tan solo un creador.

Y luego nos preguntamos que dónde está el Grial. Somos auténticos ciegos que no vemos lo que tenemos en la palma de la mano, a nuestro lado, incluso dentro de nosotros.

"Dejad que los niños se acerquen a mí".

Autor: Domingo González Pacheco

Fotografía: Aarón Moreno Borges

...HACER EL ALMA NAVEGABLE...

2011-06-12T05:43:00.002+01:00

Fuentes: http://www.acampadatenerife.tk/
http://asambleanorte.wordpress.com/
http://15mtenerifesur.blogspot.com/

REFLEXIONES, DÍA MUNDIAL DEL MEDIO AMBIENTE

2011-06-05T13:08:00.008+01:00

..."Las hormigas son un gran misterio...¿cómo pueden saber, con meses de antelación como va a ser el tiempo del resto del año?...Si un invierno va a ser seco, ni aparecen...Si un invierno va a ser lluvioso las puedes observar en pleno mes de julio amontonando todo tipo de comida...es algo increible"...

..."Muchas veces el paisaje que te encuentras al torcer una esquina te emociona tanto desde muchos puntos de vista, que ya no te mueves de ahí hasta no haber observado el último reflejo y artístico rayo de luz y oído hasta el último susurro"...

..."A veces me gusta escuchar el sonido de la Naturaleza. El sobrecogedor silencio, que se ve interrumpido por una súbita brisa que mueve las hojas y nos obsequia con ese inconfundible sonido"...

..."A veces me paro a oler. Un olor que me recuerda a mi niñez, es el olor a la zahorra caliente mezclada con el olor a pino y a pinocha...Muchas veces me paro en los espacios volcánicos a contemplar ese olor, el cual viene también acompañado de emociones y recuerdos pasados"...

..."Cuando era niño la Naturaleza era para correr, para realizar demostraciones atléticas, hacer guerras con tus primos y amigos, jugar a la estrategia y al escondite, era el lugar para hacer casetas...Era el lugar para ensuciarse y arrastrarse, la zahorra era para enterrarse y camuflarse, si no llegabas sucio a tu casa con raspones por todos lados, entonces no había sido un día merecedor de ser recordado...Estábamos tan adaptados al medio como un indígena"...

..."Yo más que patear, paseo y vivo los lugares"...

Autor: Carlos Fuentes, librepensador

Fotografías: William Hernández, estudiante de Geografía de la Universidad de la Laguna

http://geoburan.blogspot.com/

http://bastetstan.blogspot.com/

Retoque fotográfico: Aarón Moreno Borges

LAS 10 ESTRATEGIAS DE MANIPULACIÓN MEDIÁTICA

2011-06-05T12:40:00.005+01:00

1. La estrategia de la distracción. El elemento primordial del control social es la estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las élites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales, en el área de la ciencia, la economía, la psicología, la neurobiología y la cibernética. "Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real. Mantener al público ocupado, ocupado, ocupado, sin ningún tiempo para pensar; de vuelta a granja como los otros animales" (cita del texto "Armas silenciosas para guerras tranquilas")".

2. Crear problemas y después ofrecer soluciones. Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

3. La estrategia de la gradualidad. Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez.

4. La estrategia de diferir. Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejor mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptar la resignación cuando llegue el momento.

5. Dirigirse al público como criaturas de poca edad. La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. ¿Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad" (ver "Armas silenciosas para guerras tranquilas")”.

6. Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión. Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido crítico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos…

7. Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad. Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposible de alcanzar para las clases inferiores (ver "Armas silenciosas para guerras tranquilas")”.

8. Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad. Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto…

9. Reforzar la autoculpabilidad. Hacer creer al individuo que es solamente él el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se autodesvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. Y, sin acción, no hay ¡revolución!

10. Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen. En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídos y utilizados por las élites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

Autor: Noam Chomsky ; lingüista y filósofo estadounidense, ganador del Premio de la Paz de Sídney 2011

**Información aportada por el compañero William Hernández, estudiante de Geografía de la Universidad de la Laguna
http://geoburan.blogspot.com/
http://bastetstan.blogspot.com/
Fotografía: Aarón Moreno Borges

PILDORADAS VINTAGE

2011-05-29T13:59:00.003+01:00

Jueves, apetito a viernes
Bisoñés, ánimo de calvicie
Licantropía, burkas, caliches
Gitanita, Tetuán, Sierpes.

Atención, vista, talentos
Alquimia, facebooks, museos
Clemencia, alacrán, aprendieres.

Autor y fotografía: Aarón Moreno Borges
Modelo: Leticia Correa

NO ENTIENDEN NADA O PREFIEREN NO ENTENDER NADA

2011-05-29T12:48:00.002+01:00

¿Quiénes son? ¿Marginales? ¡Qué desprecio y prepotencia! ¡Cuanto desprecio hacia sus conciudadanos!, se preguntaban algunas personas. Lucía Méndez, periodista, nos dice que son nuestros hijos, una generación que havivido mejor que sus padres, con una formación superior a la de sus padres, que lo han tenido casi todo o casi todo, pero que se han dado cuenta de que no tienen presente y su futuro está al borde del abismo, y han reaccionado ante el espectáculo insultante de unos dirigentes políticos que consideran que nos los representan. A mí no me han sorprendido, sólo tenía la duda de si serían capaces de llegar hasta donde han llegado, a dar una lección a este país y creo que al mundo. El visado para acciones futuras se lo ha dado la generación anterior, con un cariño y proximidad aplastantes, ante los defensores del pensamiento único.

El sistema está enfermo y la sociedad tiene síntomas de estar contagiada. Los poderes están enfermos, los ciudadanos no. El poder y el dinero han corrompido las administraciones públicas, los órganos judiciales y también han penetrado en los medios de comunicación. Empleados de estos últimos se han convertido en apéndices de los partidos del pensamiento único: ¿qué hay de la ética, de la independencia de la información y de la opinión responsable basada y de la opinión responsable basada en hechos contrastados?

Contertulios, muchos de ellos asalariados de medios con intereses bastardos, descalifican la iniciativa en general y los pensamientos utópicos e idealistas en particular: "esa clase de chicos que tenemos"; "después del lunes, humo"; no saben ni lo que quieren"; es de risa lo que proponen"; "vamos a ver si concretan algo". No, no estaban hablando de la campaña electoral y de los políticos inmersos en ella; hablaban de unos jóvenes desesperados y sin porvenir que están indignados con lo que han hecho y sigen haciendo los poderes. A esos contertulios tan prepotentes, que cobran un mínimo de 200 euros por unos minutos, que cobran a los políticos por hacerles entrevistas, no porque digan cosas importantes sino porque pagan, y muchas veces con dineros públicos. A estos contertulios yo les recomendaría que grabaran sus intervenciones y luego las reprodujeran en compañía de la familia y los amigos. ¡Ay! perdón, que estuvieron en el mayo del 68, han corrido en los Sanfermines a diez centrímetros de las astas de un toro, han organizado una revuelta en una junta de vecinos, han estado recluidos contra su voluntad en un ascensor averiado y han detectado que una coma está mal situada en el texto de la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

He escuchado a un catedrático decir que las propuestas de los jóvenes "indignados", "cabreados" para entendernos, son muy inconcretas y tendrían difícil aplicación. Es decir, no se puede modificar la Ley Electoral para hacerla más justa y representativa; no se puede impedir que polítivos imputados vayan en listas electorales; no se puede dejar a los bancos y cajas que han sido objeto de una mala gestión y que los súper-ejecutivos que se lo han llevado crudo paguen con su patrimonio, ellos se quedan con la casa y tú con la deuda. ¿Por qué no valoraron la situación que sobrevendrían cuando inyectaban créditos en vena a clientes sedados? Porque era negocio; no se puede acabar con el fraude fiscal; no se puede separar el poder ejecutivo del judicial; no se puede acabar con la contratación basura a través de empresas que se llevan la parte del león; no se puede dejar de destruir el planeta en aras del progreso y la codicia. Lo que no se puede es aguantar esto por más tiempo.

¿Que hemos vivido por encima de nuestras posibilades? Cierto. Necesitaban que pudiéramos adquirir sus coches, sus neveras, sus lavadoras, etc., y que fuéramos de compras los fines de semana a Londres o Nueva York. Creo que éramos más felices cuando éramos más pobres. Creo que este país se ha perdido el capítulo de Barrio Sésamo que explicaba las diferencias entre lo necesario y lo innecesario.

Capítulo aparte el de "los mercados". Nos dicen: los mercados son tus ahorros invertidos; tu plan de pensiones, y también los "ahorros" de los sátrapas del mundo, esos que se han apropiado de lo ajeno en las guerras; los "ahorros" de los traficantes que han conseguido lavar sus ingresos; los "ahorros" de los que esclavizan a sus empleados en el tercer mundo y en el primero.

Lo que nos falta es ética. ¿Cuáles son las normas morales que están rigiendo nuestra conducta? Estamos aún en el capítulo del uso responsable, el uso responsable de los recursos de este planeta y aún no hemos conseguido nada, hasta que nos quedemos sin nada. Lo que necesitamos es una sociedad responsable y ética, responsable de sus actos y con unas normas morales que guían sus conductas.

Duren lo que duren las movilizaciones del 15-M, esto es lo que han dicho nuestros hijos. Aparte de estar orgulloso de ellos, he de confesar que a mis 57 años me siento mucho más joven.

Autor: Luis J. López Abellán

Fotografía: Aarón Moreno Borges

UN DÍA ELECTORAL EN MI CIUDAD

2011-05-22T17:26:00.005+01:00

Salgo a la calle y me encuentro con una ciudad inundada de caras sonrientes. Caras llenas de photoshop, maquillaje y estilismo. Caras que esconden imputaciones y más de lo mismo por ocultar. Es el momento en el que el político salta la verja de su despacho y sale a la calle para mostrarnos su lado más humano...humilde...fraternal...deberíamos saber si conocen el sentido de cada una de estas palabras...o por el contrario, sienten como se las lleva el viento desde su descapotable de lujo, diseño y miserias.

Vemos a nuestros representantes sirviendo la comida a los ancianos de los barrios, quizás ocultando con asco el baberío de sus besos llenos de entusiasmo. Nos sorprende cómo aparecen en lugares inundados de desdichas y catástrofes, pero tras las fotos de rigor, se sacuden sus zapatos polvorientos de artimañas y se lustran el ego masajeado por sus lameculos de chequera.

Me fascina ver cómo cuadrillas de peones barren las calles y arrancan con ansias los rabos de gato de las flamantes carreteras recién asfaltadas, cómo las rayas blancas e inmaculadas brillan impolutas tras su nuevo vestido de pintura, cómo pintan fachadas, arreglan muros, bajan los gatos de escayola de las copas de los árboles y ayudan a cruzar calzadas a invidentes de papel maché.

Pero lo que verdaderamente me sorprendería, es ver cómo mi político de turno aparca su utilitario a cinco manzanas del humilde ayuntamiento, y recorre a pie la ciudad proveedora de suelo descarado. Deseraría ver cómo hace malabarismos para comprarle a su hijo unos zapatos para ir al colegio público de la barriada porque necesita sustituir su par gastado y roto. Quisiera saber cómo le explica al casero de su exclusivo chalet que está esperando a que le paguen un trabajito que hizo para poder seguir viviendo bajo techo. Me muero por comprobar que siente al ponerse la ropa usada y anticuada, que unos buenos vecinos le entregaron con amor humanitario para poder pasar este frío insano.

No. Esto no lo veremos jamás.

Los encontraremos entrando y saliendo del club perseguidos por fornidos guardaespaldas, sacando de sus bolsillos de marca una magnífica cartera de piel repleta de papelinas de colores...acudiendo a teatros, inauguraciones, procesiones, estrenos y plenos al mejor estilo circo romano.

Jugarán durante cuatro años a escupirse entre ellos bilis y culebras por la boca, a empujarse por escaleras de improperios, verdades, mentiras y distorsiones. Comerán del mismo plato cuando les guste el manjar ajeno y se mearán unos a otros cuando el manual de procedimiento así lo indique.

Hoy, un joven en la Rambla de Pulido miraba al suelo escondiendo la vergüenza de sus sueños esparcidos sobre excrementos de políticos, mercados y consumo. El muchacho vestía bien, seguro que ese día había provado la ducha, más no sé si bocado. Sentado en el suelo sucio de la calle y apoyado en una pared cualquiera repleta de orines de perro, sólo tenía fuerzas para sujetar un cartel escrito con buena caligrafía:

"Sólo quiero trabajar"

Siento escribir estas letras...Aquí nadie se hace rico a fuerza de trabajar...Espero que la dulce gomina un día les arranque el pelo, igual así se esparce la mierda de sus cerebros y la percepción de sus iguales se hace más realista.

Autora: Isabel Cabrera.

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

ALLÁ, EN LA LETANÍA, ÁFRICA

2011-05-22T16:41:00.003+01:00

Me da asco y vergüenza escribir esto, pero he de hacerlo porque mi cabeza, mis dedos no pueden permanecer exánimes ante cosas que muchos saben, pero todos ignoran. Sí, reconozco que es pura demagogia barata lo que voy a exponer. Cosas que no podrán ser publicadas nunca jamás en ningún lugar porque valor, no tiene ninguno.

¿Qué somos todos nosotros, tontos ilusos del mundo desarrollado frente a quienes mueren cada día por nada? Nuestra vida significa algo para nosotros, puede que con mucha suerte, para algunas otras personas. Más, ¿Qué hay de esos sitios donde una persona no cuenta nada en absoluto? Lugares como África, donde en más de un siglo han muerto millones incontables de personas por viles motivos.

La Semana Santa del pasado año me pasé días enteros haciendo una pequeña investigación cuantitativa y un poco cualitativa también sobre los conflictos de África, de todos los países de ese maravilloso continente. El resultado es atroz. Es cruel. Perdí la cuenta a media tarde de todos los golpes de estados y militares que se habían dado. Las fechas se atropellaban unas a otras. Las guerras eran como el pan nuestro de cada día en muchos países. Las excusas, tontas como el mismo ser humano que intentó explotar los recursos naturales del país de turno (oro, diamantes, cacao, petróleo…).

Tal vez fueran sólo números y datos, nombres de personas al azar como Méles Zenawi, Yahya Jammeh, Jerry Rawlings o Ibrahim Baré Mainassara por nombrar sólo unos pocos, pero sólo eran los que ocupaban el lugar de turno en la máxima y asquerosa degeneración del ser humano. Los que estaban abajo sufrieron lo que yo jamás podré nunca alcanzar a imaginar.

No puedo hacer nada. Absolutamente nada. Sólo puedo escribir al vacío, aportar datos como geógrafo y conocer, empaparme de la historia de África, de las cosas que han sucedido. Hacer mapas de cada uno de los conflictos que han azotado al continente a lo largo del siglo XX. Que no se me escape ni un solo detalle. Poder saber con certeza milimétrica todas las atrocidades que se han cometido. De las más generales a las más diminutas. Luego, escribirlo, dibujarlo, darlo a conocer a mis allegados, gritarlo, azorándome mientras me pregunto ¿Qué coño ocurre con nosotros, los seres humanos?

¡¡Aún puedo hacer algo!! Puedo escribir, escribir y seguir escribiendo, pensando en qué tipos de problemas han sido, por qué surgieron y qué telón de fondo tienen para que no se sigan repitiendo (porque como un ciclo, muchos se repiten). Y puedo hacer más, puedo intentar esgrimir teorías, muchas estúpidas alguna seguro que es buena para lograr una explicación que explique lo sucedido y que aporte una solución a algún conflicto de mi amada África. Busco soluciones formulando alguna teoría por loca y absurda que parezca. Solución que seguro que nadie escuchará, que no servirá para salvar una vida, ni tan siquiera para redimir mi culpa por estar en este mundo y ser un auténtico privilegiado que no se preocupa de los problemas que realmente importan (pobreza, hambruna, guerras, muertes…).

Soy casi geógrafo, y sólo puedo conocer, analizar y si acaso escribir. Si fuera periodista, como lo fui en su momento, a lo único que podría alcanzar sería a tener una conversación con algún compañero y quejarnos, tratar de resolver el mundo con ambigüedad, demagogia barata y al final volvería a escribir de problemas que sólo importan a unos pocos, que no se pueden solucionar, como tampoco habré podido solucionar ni uno sólo conflicto de África, ni de la otra vuelta de la esquina.
En su momento, un amigo que había estado en Marruecos me enseñó fotos de su estancia allí, de sus andaduras por el Atlas y quedé sumergido en una honda desesperación. No he vivido una mierda de nada. Pero es que si tuviera oportunidad, sabría que mi vida en África duraría tanto como un suspiro en el viento, o una vida humana en la edad geológica de la Tierra. Nada.

Si estuviera, por ejemplo en la República Democrática del Congo (el nombre de un país nunca resultó ser un disfraz más irónico) allí moriría en dos segundos. Lo haría por los ojos al ver las atrocidades que he visto, leído o me han contado. Moriría moralmente por saberme incapaz de solucionar absolutamente nada. Moriría mi alma por semejantes atrocidades, y desde luego que en no demasiado tiempo, probablemente moriría de un balazo y toda mi vida habrá estado igualada con la de miles de millones de africanos que no tuvieron ni la posibilidad de darse cuenta de cómo era este mundo. Y tal vez en mi último hálito de vida llegara a pensar que la balanza de mi propia ética, ya estaría igualada a la de las personas que viven la vida de verdad. Porque hay más seres humanos en esa parte del planeta, que aquí donde estamos. Así que nadie venga a decirme que esto también es vida real, porque lo que somos es una partida de aburguesados (entre los que me incluyo, obviamente).

Qué poco significamos en el ámbito del universo, de La Tierra, de un continente, de un país, de una región, incluso dentro de una tribu. En África cualquier motivo es bueno para morir. Una vida vale tanto como la nada. Y yo lo único que puedo hacer es conocer historias que cuenten cómo las trivialidades del mundo desarrollado intentan convertir un continente hermoso, en la mayor prostituta de lo conocido. Y yo sólo puedo escribir, mientras mi ánima languidece en un réquiem rabioso, tormentoso, contumaz, inefable por el vacío que se siente al estar leyendo durante más de doce horas las cientos de atrocidades que se han cometido en el continente de forma más hermosa.

Pero puedo hacer algo más, sí algo más. Dar a conocer el alcance de mis resultados, que no son nada en comparación con la luz aportada por muchos otros seres mejores y más obstinados que yo. Conocer datos como el siguiente que no es ni tan siquiera nuevo ni relevante, pero es un ejemplo. El primero, en la guerra Eritreo-Etíope, la ONU los desarmó para que dejasen de luchar, y ambos países sacaron de sus estantes arsenales de los años 60 que les había procurado la Unión Soviética para seguir combatiendo. En esta misma guerra, la participación rusa acabó con la vida de 100.000 en un bombardeo a Asmara (capital de Eritrea). Otro ejemplo mucho más de andar por casa: A mí no me gusta el teléfono móvil. Nunca me ha gustado. Pero desde luego que hoy tengo un motivo más que de sobra para odiarlo, tanto al mío, como al de todos los demás. Al Este de la República Democrática del Congo se ha estado desarrollando la llamada “Guerra del Coltán” o la “Gran Guerra de África”, un conflicto en el que se han visto envueltas pobres países como Uganda o Ruanda, entre otros en busca de dos minerales, la Columbita y la Tantalita (Coltán). El 80% de la producción mundial de esos minerales está al Este de la RD Congo y por controlar ese yacimiento están no sólo estos tres países, sino potencias como Estados Unidos, China o muchos de los de Europa, que financian las guerras interinas, avalan y patrocinan matanzas de una crueldad absurda para poder hacerse con un buen saco de ese mineral que sirve para hacer los teléfonos móviles que tú, yo, y todos en este pequeño rincón del planeta utilizamos. Miles de personas han muerto desde 1998 y nosotros estamos aquí, sin saber ni tan siquiera qué pinta tienen los hombres, mujeres y niños que mueren atrozmente mutilados para que podamos tener una vida más cómoda. Vida cómoda que yo no pedí. Pobre vida que ellos no han podido elegir, sino que aguantar.

Podría seguir con decenas y decenas de ejemplos… La vida es un asco. Hablé con un amigo entonces y lo supe. Otro compañero al hablar de estos asuntos me lo confirmó con información oculta sobre las donaciones a Haití. Yo, hoy, estoy sólo conociendo la triste historia de las guerras y conflictos en África… y sólo de forma somera. Pero no tengo miedo a seguir investigando, a encontrarme con un número ingente de muertos, con fotos, Films o datos que hagan purgar mi alma al más profundo averno. Mi infierno será benditos cielos en comparación de las personas que no han podido siquiera esbozar un sentimiento grandioso que les hicieran albergar fe y esperanza. Y necesito conocer, saber y ¡¡maldita sea!! aunque sea poder escribir y pensar en soluciones coherentes… o al menos gritar por ellos en un palabra que cubra todo el vacío que les cubre por la ignorancia a este bellísimo continente.

Autor: William Hernández, estudiante de Geografía de la Universidad de la Laguna.
http://geoburan.blogspot.com/
http://bastetstan.blogspot.com/
Fotografía: Aarón Moreno Borges

ROSARIO

2011-05-15T15:32:00.003+01:00

Cuando Jorge me habló de ella, ya era tarde para conocerla. Una bala a quemarropa había puesto fin a su vida, una vida siempre complicada, de mucha acción en un mundo que no estaba preparado.

Todo empezó en Bogotá, dónde si no. Caminábamos por una de las entrañables calles del barrio de la Candelaria, en la Bogotá de siempre, aquélla que parece recordar tiempos mejores, y no en la zona nueva donde hoy plantan rascacielos al modo yanqui que aquí nunca pudo ser. íbamos en busca de un local que nos pudiera ofrecer un plato típico hecho a la manera de antaño. "Como lo hacía mi abuela", me decía.

No recuerdo bien cómo salió el tema, posiblemente relacionado con su ciudad natal, Medellín. Me la describió de tal forma que a mí me pareció un campo de fútbol. Un estadio en el que no era lo mismo vivir en las gradas que en el terreno de juego. Claro que no. Cómo va a ser lo mismo. Ser de la zona verde te dotaba de una posición favorble, de protagonista, envidiado por el resto de la ciudad. Estar en la grada, en cambio, hacía la vida más difícil. Hay que pelear por el mejor lugar para poder observar lo más decentemente posible. El único pero de mi teoría es que una vez que eres público, es preferible situarse de espaldas al campo, posicionarse detrás de las gradas para escapar del bullicio en lujosas mansiones.

Rosario, cuando la Fortuna le eligió familia, no tuvo suerte. Le tocó vivir en la montaña, sin padre, sola con su madre en la grada. No le fue fácil salir adelante. Siendo aún niña la violó alguien del combo de Mario Malo.

Recién cumplidos los trece, se vengó. Con unas tijeras un día le cortó a su violador lo que tanto daño le había hecho. De ahí su apodo, la Tijeras. Pronto aprendió que en su mundo debía dar antes de que la golpearan. Se hizo con un arma y demostró que una mujer también podía sobrevivir en los suburbios de Medellín, en sus gradas. Se hizo respetar en un ambiente de drogas y corrupción. Consiguió aliarse con los narcos para mejorar su vida, seguir respirando en el vertedero en que se había convertido todo lo que la rodeaba.

Ella enterró a su hermano Johnefe, respetado y temido a partes iguales en su barrio, y a su chico por momentos, Ferney, que también había perdido tras arriesgar demasiado en el bajo mundo colombiano. Junto a ella quedaban Antonio y Emilio, afortunados de la clase alta que podían vivir detrás de las gradas sin inmutarse por el precio de la leche. Ellos fueron los que pasaron a su lado sus últimos años de su vida, a pesar de sus presiones familiares que lo desaconsejaban. Ellos fueron los encargados de extender su historia, de hacerla pública como una mártir a la que la suerte le fue esquiva.

Así me lo contó Jorge, con su mirada nostálgica, sus pausas llenas de sentimiento. Así me trasladó a Medellín, entre sus palabras, inmerso en cada frase que contaba. Así conocí la historia de Rosario Tijeras.

Autor: Javier Rivero Grandoso, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras, nº1, año 2009.
Modelo: Sarai Fajardo
Fotografía: Aarón Moreno Borges

¡BASTA CON EL MALTRATO ANIMAL!

2011-05-15T14:09:00.003+01:00

Vivimos en un país donde es más peligroso defender a un animal que matarlo. Un país donde hay que tener más valor para protegerlo que para maltratarlo.

Miles de personas anónimas dedican su tiempo a luchar por un trato digno, sin maltrato, sin violencia, sin tortura.

Para conseguir que esto cambie necesitamos que las administraciones y el gobierno no miren hacia otro lado. ¡Dignifiquemos a la Naturaleza!

Autor: Juan José Candela
Modelo: Frida
Fotografía: Aarón Moreno Borges

ENTRE NARANJAS Y AMARILLOS

2011-05-08T12:37:00.004+01:00

Amanecer en el camino pedregoso de las ideas,
sin guía y con una luz demasiado esplendorosa para ser tan temprano.
Reclamo un sendero provisto de fuerza para el alma porosa,
de la cual, ya se escapa el ingenio.
El tiempo oxidado entumece las extremidades de mi mente.

Es el recuerdo la mota de polvo,
la colilla en el suelo que aún respira su último humo,
la ola que vuelve a la orilla para jugar con mis dedos...
¿Cómo sacudir la tierra de los zapatos en un desierto?
¿Cómo saciar la sed del náufrago en mitad del mar?
Este amanecer me encandila con sus trinos.

No se da un paso hacia adelante si los ojos perfilan el paso anterior.
No puede el poeta hablar de amor si aún compone en voz alta el verso de despedida.

Amanecer en el camino pedregoso de las ideas,
a tientas, entre naranjas y amarillos,
hace que esta luz que reina en el universo,
se me antoje demasiado temprana y vigorosa.
Aún duerme el sueño del sin sentido.

Autora: Natalia Kraus
http://nakrama.blogspot.com/
http://teatrogamia.blogspot.com/
Modelo: Paula
Fotografía: Aarón Moreno Borges

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-05-08T12:00:00.004+01:00

A una exprostituta

Ruina griega

fuera de foco

mística ida

aparición venida

¿Diablo disfrazado de ángel?

¿O es que hace tres décadas

eras un ángel disfrazado de diablo

y hoy por fin eres tú?

¡Cómo has cambiado!

¡Oh ruina griega,

nueva Magdalena!

Tus pies te llevan al pobre que sufre

-antes te llevaban al rico que gozaba.

Hoy te creo.

(Necesario es fiarse).

Te han debido pisar fuerte

(la buena uva con el dolor mejora).

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.
Fotografía: Aarón Moreno Borges

MIGUEL PÉREZ

2011-04-30T12:24:00.004+01:00

Recorría las calles solitarias, el aire era húmedo y el frío tan intenso que le congelaba la sangre. No podía dejar de observar los viejos edificios que lo rodeaban, siempre le habían hecho sentir un enorme escalofrío en cada centrímetro de su cuerpo, la misma sensación de soledad y amargura de cada mañana se repetía día a día en la vida de Miguel Pérez.

Las caras de asco y repugnancia de todos aquellos que lo veían rebuscando en los contenedores de basura o cuando se lo encontraban cada mañana en el portal de su casa. Todo se repetía. Era como un mal sueño del que jamás lograba despertar. Parecía que todo lo anterior era producto de la imaginación. De verdad que llegó a pensar que nunca había sido un hombre respetado por todos, que jamás había tenido una preciosa mujer llamada Clara. Por momentos se decía asimismo que estaba loco, que ésta era su única realidad.

Hasta que volvía a ver el rostro de Clara en su cabeza, y los besos y las risas...En ese momento sabía que no era una quimera, pero también volvía a recordar cómo la muerte de ella, de su Clara, lo había convertido en otro hombre. La muerte era la culpable de su desdicha, ella le había arrebatado todo.

Por su culpa había dejado de ser un hombre para no ser nada. Un ser invisible al que nadie miraba a los ojos y los pocos que lo hacían, con lástima: el peor sentimiento que puede sentir un ser humano por otro.

Cada día era igual, pensaba y sentía todo esto, pero hoy fue diferente, porque durmió en el frío tanatorio de un hospital.

Autor: Soraya González Torres, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras, nº1, año 2009.

Ilustración: Beatriz García González

Fotografía: Aarón Moreno Borges

JUZGADO

2011-04-30T11:39:00.002+01:00

_ Los ha matado a todos, señoría.

La voz del fiscal era firme, imparable. Resonaba en el juzgado con el conocimiento de que lo que hacía era lo correcto. Su dedo señalaba al acusado, que ajeno al espectáculo mostraba un semblante inmóvil. El fiscal continuó su alegato.

_No pido más que lo que es justo. El acusado es responsable de cientos de miles de muertes. De todas en realidad. No podemos más sino aplicar la sentencia pertinente.

El fiscal se sentó. Para la humanidad era el caso más importante de su historia. Para él no era más que encerrar a un malhechor.

Los murmullos recorrieron la sala. Si hubieran permitido que todos los interesados hubieran ido al juicio, no habrían caído en la sala.

El acusado se levantó y miró a sus jueces, a su jurado...pero no a su verdugo, pues ése era un hecho aún por discutir.

_Ningún abogado ha querido representarle y usted ha despachado a los de oficio. ¿Qué tiene que decir en su defensa?- La voz del juez carecía de humanidad o simpatía.

El acusado tomó aire (una formalidad) y comenzó.

_Éste es sin duda, el colmo de los hombres de buscar culpables. El único motivo por el que estoy aquí es para daros un regalo. El regalo del conocimiento. Saber que todo lo que tenéis tiene fecha de caducidad es lo que os impulsa como personas. Los plazos, sean conocidos o no, son los que os mueve.- Miró a los presentes, uno a uno, memorizando sus caras.- Me acusáis de la muerte del borracho que bebió demasiado, del suicida deprimido que se lanzó del tercer piso, de las provocadas por el desequilibrado que asesinó a tres chicas...¿Acaso acusaríais al basurero de lanzar la basura que recoge? No. Me acusáis también del señor que muere a los 90 años en su cama. Me acusáis porque sois una panda de niños asustados de la oscuridad. Y sobre todo, me acusáis, porque no sabéis que si yo no liberara esas almas cuando el cuerpo muere, os encontraríais atrapados en cadáveres putrefactos el resto de la eternidad.

La Muerte se sentó mientras que el juez, con una gota de sudor frío en su mejilla, dictaba sentencia.

_Se absuelve al acusado de todos los cargos. Se levanta la sesión.

Entre los gritos y murmullos de la gente, la Muerte sonrió. Buena era que esto hubiera acabado, se le estaba acumulando el trabajo.

Autor: Javier Rodríguez García, V concurso universitario de relato breve día del libro, 2008. Universidad de la Laguna.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

¿QUÉ NIÑOS QUIEREN A SUS ABUELOS? ¡YO NO QUERÍA A LOS MÍOS!

2011-04-24T12:46:00.002+01:00

Estas frases dichas por alguien muy cercano estallaron en mi mente y el mundo empezó a rompérseme. ¿Cómo era posible? ¿Qué había pasado? ¿Cuál había sido la transformación entre mi mundo y el suyo para que esto sucediera?

Me puse a reflexionar y creí haber encontrado el puente -que no camino- para que esta situación se hubiera producido. "Mi mundo" era un mundo pequeño, muy pequeño, que se desenvolvía alrededor de la familia, padres, tíos, primos, abuelos...Si tu madre no estaba ibas a casa de tu abuela, y si no a casa de tus primos y de allí volvías a la tuya. Éste circulo más los amigos y vecinos del barrio eran todo tu mundo. Seguíamos muy de cerca los acontecimientos de la vida de la familia, amigos y vecinos: sus nacimientos, sus noviazgos, sus bodas, sus enfermedades y sus muertes.

Nadie tenía coche, excepto tres privilegiados, pero tampoco era necesario porque todo lo tenías en tu entorno. Ibas a misa los domingos por la mañana, después a pasear a la plaza y por la tarde al cine. Los demás días, después de hacer las tareas del colegio, salías a la calle a jugar hasta la hora de cenar. Tus padres tenían su trabajo muy cerca de casa. No hacían falta transportes de ninguna clase.

Tampoco había televisión y las pocas personas que podían permitirse tener una radio se limitaban a escucharla por la tarde o por la noche, cosa que a los niños no nos interesaba.

Pero la ciudad fue haciéndose muy grande. La familia, los amigos y los vecinos empezaron a dispersarse. Vino la televisión y cada quien comenzó a ensimismarse delante o alrededor de su pantalla. Los viejos afectos fueron diluyéndose. A veces te encontrabas a alguien por la calle y te ponías al día sobre cómo iban las cosas entre todos aquellos que formaron nuestra niñez y juventud, pero...con las distancias llegaron los coches. Tenías que comprarte un coche, porque todo se te estaba quedando muy lejos. Y ya dejaste de ver a "alguien" porque ibas concentrado en tu ruta...

Me pareció entender por qué se había producido aquel cambio. Las distancias, la televisión y los coches habían propiciado el cambio: los abuelos vivían lejos; de los primos se supo al principio, luego ya no, y de los amigos del barrio nunca se volvió a saber. Los afectos se fueron enfriando hasta desembocar en ¿quién quiere a sus abuelos...?

¿Mejor o peor? No lo sé. Diferente pero real. Solo que cuando eres abuelo te alegra que tus nietos no sufran tu pérdida, pero echas de menos no disfrutar del amor que tú le diste a los tuyos.

Autora: Consuelo Naval Pérez (Santa Cruz de Tenerife)

Fotografía: Aarón Moreno Borges

SER VIVO

2011-04-24T12:29:00.003+01:00

Dos magnitudes,

conforman la existencia:

vida breve,

tiempo infinito.

Flor que derrama belleza:

crece y crece...

caen los pétalos

desaparece la vida.

Trascendente realidad,

aire vital fugado,

caen las formas,

cenizas quedan.

Autor: Dr. Arnoldo Marti (Piriapolis, Uruguay)

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LA ENVIDIA EN LO BREVE DE UN DÍA

2011-04-16T23:00:00.003+01:00

La vieja tiene un huerto y todas las mañanas se dedica a él; muy temprano, la veo laboriosa desde aquí. Vestida de negro siempre, con ropas con las que pretende ocultar toda su piel de varices, costras, manchas, arrugas, también protege su cara con una sombrera de ala ancha que ata a bajo su cuello con una cinta azul. Camina con la cabeza agachada para no tener que saludar a nadie. Dicen que no tiene pelo, se le fue cayendo con el tiempo, como tantas otras cosas que también se le habrán ido cayendo.

En el huerto tiene algunas flores. Entre las flores prefiere las rosas, que le van creciendo, suyas, con fuertes y turgentes cuerpos espinados. Brotan enaltecidas, largas y delgadas, desafiantes entre la brisa. Tan brillantes, delicadas, ruborosas, que permanecen en su protagonismo adolescente aún cuando ella acerca su mano de uñas ennegrecidas para tocarlas.

Espera a que estén estalladas, como estrellas, pétalos apretados, insultando con su color despierto, cálidamente nuevo, hasta que le abofetea la subrayada juventud del olor que desprenden.

Ese justo día se siente feliz, porque por fin, severa, puede asesinar la sensación silbante de esas bocas oníricas que le escupen la misma palabra una y otra vez: "¡Vieja!". Y corta el brote de salud perfecta; brusca, paladea el instante fugaz en que el filo destruye el cordón a la tierra, sintiéndose satisfecha con su obra.

Autora: Amanda Izquierdo González, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras, nº1, año 2009.

Modelo: Niña de la Selva

Fotografía: Aarón Moreno Borges

*En respuesta a la pregunta ¿porqué escribes? Amanda responde: "...Siendo pequeña y sin saber aún leer ni escribir, hacía dibujos en diferentes folios para graparlos luego y formar una especie de libro, en donde contaba algunas historias que se me ocurrían. Cuando estaba aprendiendo las primeras palabras, comenzaba mis libros caseros con una introducción, y al ya costarme mucho escribir lo demás ponía ''ahora mira los dibujos'' , en los que continuaba el relato. Más adelante llegó a casa la máquina de escribir, con la que pasaba algunas tardes inventando, y después con el ordenador, aunque nunca se abandonan las libretas. Así que escribo porque siempre lo he hecho..."

ANUNCIO DE LA PERSONA

2011-04-16T22:16:00.004+01:00

A pesar de todo lo que he visto

juro delante del sol,

debajo mismo de la puerta del Este,

que todavía me cabe el hombre en el ojo.

Y mira que tengo babeando la venganza,

que se me pasea en lo más mío

un perfume de geranios violentos

y que se me llevan por delante

un presentimiento

un cuento triste

y hasta un relámpago.

Pero sin embargo ahí está ese hombre,

viniendo, llegando,

cada vez más cerca.

El viento le viene abriendo paso,

es una boca celosa

que va besando el hambre.

Un malpaís florido le cubre las espaldas

y lo abriga.

Le dan de comer un montón de colmenas

y lo alimentan.

Con él la vida es algo que siempre viene

y que nunca se marcha.

Por donde pasa deja revoloteando

la canción de los pájaros

y se ponen a bailar las criaturas

de las flores y los barrancos.

No hay dedo que lo señale

sin retorcerse,

no hay lengua que lo malnombre

sin que caiga al suelo

y se desaparezca para siempre.

Dos estrellas de fuego

le llenan la mirada

y la frente se la corona

un lucero que se salió del espacio.

Es nítido y gigante como los niños,

trae las mismas preguntas

que la luz y el primer aliento.

Le salen soles por las ganas

y una luna le alumbra el mundo en calma

que se le pone en los labios cuando habla.

Yo lo miro y me quedo mudo,

se me pierden las palabras

por dentro de la garganta.

Sé que quiero las manos de este hombre

para hacer la historia.

Quiero sus manos para escribirla,

para hacer dos antorchas

que alumbren el día y la noche de la tierra,

para hacer un paisaje

donde quepa todo lo bueno

y donde tengan derecho a salir corriendo

todos los hijos de todas las madres

de todos los imposibles que caben en un sueño.

Y sé que esto que digo es un sueño

que recorre los pasillos de otro sueño.

Que sube para arriba

como el humo limpio

de las hogueras de los días de fiesta.

Por la punta misma

de ese humo que sube y sube

soy yo el que está subiendo

y tiro piedras chicas

a todas las ventanas de la fantasía,

mis muertos las abren

y cuando pregunten quién va

es Paz

lo que el futuro contesta.

Autor: Francisco Croissier, de la obra inédita: EL MIEDO QUE NOS HICIERON, poemario canario, 1997.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-04-10T15:06:00.005+01:00

HOSPITALIZADO

Qué pena me da escribir

esto que voy a decir:

Está tan enfermo Carlos

que ya ni el cáncer le duele.

Me ha dicho Dª Eutanasia

que quiere verle.

Y en la U.V.I. no la dejan entrar.

(Es del Opus el director del Hospital.)

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

SUSPIROS DE LA TIERRA

2011-04-10T14:52:00.004+01:00

Suspiros de la tierra

que grita dolores,

entrañas de tristeza

en busca de razones.

En paro los obreros

hogares desolados

el viejo mira al cielo,

niños desconsolados.

Miradas elocuentes

se cruzaron por las calles

saludos sin sentido,

vacío mil hogares.

Y tira de las aguas

revuelto, mar adentro

tormenta que agitada

anda con brazo abierto;

revela sus sentidos

caudales de tormento

que arrasan con los males

y gime sus lamentos.

Ensueños de esperanza

perdidas ilusiones,

llevadas a destiempo

de extrañas sensaciones.

Caminos que sin huella

pisaron sin honores,

valores que se pierden

por no tener andares.

Andares que se rinden

cobardes sus prisiones

que sienten los barrotes

sus libres elecciones.

Suspiros de la tierra

en tardes de silencio

en mañanas templadas

en noches de secretos.

Suspiros de la tierra

tormentas de los vientos

los ecos de los llantos

que llevan desaliento.

Rompiendo sus andares

girando lentamente

¡se agota cual persona

la tierra tristemente!

Autora: Carmen Suárez Baute

Fotografía: Aarón Moreno Borges

LUNA

2011-04-03T01:01:00.005+01:00

En su circunferencia perfecta, la Luna se siente fea. Cuando sale nadie la mira. Los hombres alzan su cabeza hacia las estrellas, ésas que ni originalidad tienen, pues son todas iguales. ¿Qué pueden dar ellas a la humanidad? La Luna ilumina sus ojos en la oscuridad. Sirve como musa a millares de soñadores y ha estado más próxima a ellos que las estrellas a mil años luz. A veces, se siente tan abandonada que crea maremotos sólo para ser recordada y mencionada con odio.

No siempre fue así. Lo cierto que una vez, un hombre se enamoró de ella, con tal admiración que la necesitaba para vivir. Ese humano la observó en el momento en que las nubes rozaron su plateada cara, sumiendo a la humanidad en un breve estado de ceguera, para luego seguir sus caminos. Así la Luna brilla con más fuerza para devolverles la vista. Fue ahí cuando sus rayos, puros y gélidos, captaron todos los sentidos de su enamorado. La Luna estaba maravillada por poder, al fin, cautivar a alguien. Él la miraba y ella lo miraba.

Pasó mucho tiempo hasta que la Luna inmortal se dio cuenta de que su hombre había cambiado. Pensó que por ella él había cambiado su amapolado pelo por el mismo color de su brillante plateado. Creía que su piel, arrugada y colgada, también era por ella, craterosa y sostenida. Y, aunque ya casi no podía moverse, se quedaba echado para contemplarla, fiel a su amada. Si hubiera podido, ella hubiera llorado de felicidad, incluso, pensó en pedirle un favor a las nubes... Pero desechó la idea, pues si llovía el humano se marcharía y eso no lo quería.

Una noche, como otra cualquiera, él la contemplaba cantando elegías para su amada, que ella escuchaba con éxtasis. Se extrañó cuando dejó de cantar, pero no importaba porque él seguía mirándola.

Y al alba, cuando la Luna ya se marchaba dando un suave soplo a su amado, su hermano le dijo que mirara a aquellos hombres que llevaban a su humano. Se había ido para siempre. Ella gritó y maremotos creó. Turbó a la humanidad, la culpaba por ser unos seres tan débiles.

Por eso la Luna ya no brilla como antes y la humanidad está tan ciega, que no sabe por dónde ir en la oscuridad.

Autor: Liam Preinz Gracci, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras", nº2, año 2010.

Modelo: Anónimo (agradecido por su participación desinteresada y a altas horas de la madrugada)

Fotografía: Aarón Moreno Borges

*En palabras de Liam a la pregunta de porqué escribe, responde ..."porque mis emociones más recónditas sólo quieren salir en tinta. No les gusta el aire"...

LA MISA DE OCHO

2011-04-03T00:22:00.003+01:00

Durante años había ido a misa. Los domingos. A misa, en un país católico. A misa en el pueblo del "cura con paraguas". La eterna sotana, la eterna lluvia, la eterna humedad. A misa en una ciudad con obispo, conventos y universidad... A misa con olor a vela y a incienso.

Durante largo tiempo confesé y comulgué...¿por tradición?, ¿por inercia?, ¿por fe religiosa?. Un día descubrí que lo hacía por los ojos de una mujer. Yo, que era remiso a levantarme temprano, que odiaba ser madrugador, que vivía más por la noche, entre tazas de café y libros de química. Yo, que poco a poco caía en la cuenta de la falta de libertad en que vivíamos, por culpa del Dictador, seguía yendo al templo de siempre... cada mañana, temprano, de cada domingo, semanas, meses...

Entraba, tocaba con un dedo el agua fría de la pila, hacía tres cruces rituales y, casi de puntillas, me iba a un banco. Y me arrodillaba. Algo más adelante estaba ella. Con sus trenzas, con sus ojos grandes y hermosos. Nunca le hablé, nunca oí su voz, nunca estuve a su lado. Debí estar entonces fuera de mí, trastornado, transformado por la droga de su mirada.

El misterio, contemplado desde lejos, es más misterio. Y el misterio atrae. ¿Quién resiste a su llamada, a su voz, a su rostro oculto? ¿Quién a lo idealizado en nuestro pecho?

Los bancos donde me arrodillaba cada mañana de cada domingo para contemplarla en silencio no existen ya, ni el púlpito ni los "kioskos" de la confesión, ni los altares con los santos. La iglesia ardió un buen día. Entre las cenizas debe hallarse todavía un montoncito de recuerdos amorosos, y un temblorcillo de enamorado debe agitar de vez en cuando el polvo donde yo creía orar a un Dios que permite la miseria, el hambre, el sufrimiento y la muerte de inocentes.

No, nunca supe su nombre...pero su rostro, su cuerpo, sus largas trenzas, su juventud, están aún en mí, muy dentro, envueltos en olor de incienso y cera caliente.

Autor: Salvador de Armas Pérez (Idar-Oberstein, Alemania)

Modelo: Flor del Desierto

Fotografía: Aarón Moreno Borges

¿QUIÉNES SOMOS?

2011-03-27T17:50:00.002+01:00

Somos un suspiro entrecortado por dos nadas, un ictus cósmico hecho en el abril de la vida..., en un universo fósil, compilados y apretados por una métrica de notas, asimétricas y divinas, que vibran y perfilan el linde de la cordura.

Somos un poema, rimado por átomos primos y ribetes dorados, adornados por una tela de la araña sináptica que nos eleva y encumbra, como al César con su conciencia de laurel. Somos un patrón dinámico de imbecilidad estática; un hormiguero molesto de intereses zurdos y contradicciones perennes; un tríptico de calamidades relleno de verdades, macilentas y oxidadas, que llenan y pueblan el álamo del deseo.

Vagamos perdidos a la deriva de una veleta que señala el camino de lo pecaminoso a lo prohibido, y siempre y siempre y siempre se repite lo mismo, como en un mantra eterno e infinito.

Autor: Marcos Ley González

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REFLEXIÓN

2011-03-27T17:37:00.005+01:00

..."La existencia de aquello extraño, diferente o extravagante es síntoma de buena salud democrática y no de lo contrario"...

Autor: José Rosiñol Lorenzo, librepensador catalán

Ilustración: Beatriz García González

Fotografía: Aarón Moreno Borges

* Gracias Bea, por cederme esta magnífica ilustración, por conocerte, y por compartir pildoradas vintage...

La Biopolítica en el mundo actual

2011-03-23T20:34:00.003Z

url : http://portail-michel-foucault.org/./?la-biopolitica-en-el-mundo-actual

Seminario de actualización La Biopolítica en el mundo actual. Reflexiones sobre el “efecto Foucault”

Salón de Grados. Facultad de Filosofía. Campus de Guajara. Universidad de La Laguna (Tenerife).

PROGRAMACIÓN :

Martes 12 abril 2011 17.30 horas - Presentación del Seminario. Intervendrán : un representante del Cabildo Insular de Tenerife, Dra. Ángela Sierra González (Decana de la Facultad de Filosofía) y D. Domingo Fernández Agis (Coordinador). 18 horas - Profesora Dra. Ángela Sierra González (ULL-Facultad de Filosofía). Ponencia : “Cuerpo y terror”. Debate.

Miércoles 13 abril 2011 17.30 horas - Taller de textos. Debate. 19.30 horas - Taller de textos. Debate.

Jueves 14 abril 2011 17.30 horas - Profesor Dr. Domingo Fernández Agis (ULL-Facultad de Filosofía). Ponencia : “Bioética y biopolítica en el pensamiento de Michel Foucault”. Debate. 19.30 horas - Profesor Dr. José Manuel de Cózar Escalante (ULL-Facultad de Filosofía). Ponencia : “Nanotecnología y bioética”. Debate.

Viernes 15 abril 2011 17.30 horas - Dr. Daniele Lorenzini (Université Paris-Est Créteil). Ponencia : “Mostrar una vida. Foucault y la (bio)política de la visibilidad”. Debate. 19.30 horas - Profesor Dr. Vincenzo Sorrentino (Università degli Studi di Perugia). Ponencia : “Biopolítica y libertad”. Debate.

Informaciones : Domingo Fernández Agis, dferagi@ull.es

EL SUEÑO DE ALIA

2011-03-20T01:41:00.004Z

Entreabrió los ojos perezosa, sintiendo la suave caricia de unas manos delicadas en su cabello negro, derramado como un frasco de pura tinta en el regazo sobre el que descansaba su pequeña cabeza. ¿Mamá...? Quiso mirar el rostro de aquellas manos amorosas, hallando una borrosa sonrisa enmarcada por el caleidoscopio de oro y esmeralda, dibujado por el sol y las hojas del roble, a cuyos pies se extendía el picnic.

Dejó caer su vista, y frente a ella se formó la tierna sonrisa de un hombre desdibujado, que las observaba bajo la sombra. Sonrió, y se dejó acunar por la frescura de la brisa que mecía el hermoso tapiz multicolor templado por el sol, abandonada a la paz de aquella fragante mañana de primavera...

Y entonces recordó que era invierno. Era un pensamiento absurdo, pero algo en ella despertó y su felicidad se quebró. Podía ignorarlo y seguir en la más absoluta paz jamás conocida, pero no quiso y abrió sus ojos dorados. Las hojas del roble muerto cayeron en un lento remolino negro mientras se levantaba. A su lado yacían dos estatuas de madera pútrida y astillada, mirándose con ojos huecos y sonrisas rotas. Su cuerpo de niña se había convertido en la mujer que era. Una lágrima cayó de su rostro y sus padres fueron llevados por el viento convertidos en polvo y ceniza. Finalmente, alzó su vista al retorcido sol que devoraba el cielo cobalto, dejando tras de sí un techo de acero. El astro respondió al desafío y brilló con fuerza cegadora, devolviéndola a aquella cama de hospital en la que se encontraba atada y aturdida por los sedantes, sola con aquella lámpara ante una habitación vacía y oscura, sin más sonido que su respiración y el incesante goteo del intravenoso.

Y frente aquella oscuridad deseó que fuera verano.

Autor: David Borges Expósito, relato publicado en la revista univeritaria "Puzzle de sombras", nº2, año 2010.

Modelo: Eli

Fotografía: Aarón Moreno Borges

*Este relato no se hubiese publicado en este blog sin la autorización de David y sin la paciencia de Eli, compañera que me ayudó a visibilizar el texto. A ambos, gracias.

CANCIÓN DE LA CALLE

2011-03-13T02:14:00.003Z

CANCIÓN DE LA CALLE

La calle que tú me das

-calle ausente todavía-

no será tuya ni mía.

Calles de todos será.

Por el momento no es más

que una canción encendida,

una estrella fugitiva

que soñamos alcanzar.

Por de pronto se nos va

de los ojos, como el día;

volando, como la vida,

sobre la tierra y el mar.

La calle que tú me das,

no será tuya ni mía.

Habrá de ser compartida.

Calles de todos será.

Autor: Agustín Millares Sall

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REFLEXIÓN

2011-03-13T01:59:00.002Z

MENTIRA POR VERDAD

A día de hoy, ciertamente lo que se fragua es todo falso y engañoso, tanto por la prensa escrita como la TV o la radio-difusión. No existe ninguna garantía que nos sirva a los receptores como para confeccionar una justa y clara opinión sobre cualquier tema en cuestión.

Hasta pasa con Internet. Todo es de naturaleza hipócrita, incluida la conducta de los llamados "intelectuales", que de una manera u otra nos imponen a los demás el impero de ofracernos "mentira por verdad".

Y hasta la razón de algunos está impregnada de lo primero.

Auror: Rafael Monroy
Fotografía: Aarón Moreno Borges

DESALENTADO

2011-03-13T01:53:00.002Z

DESALENTADO

Me acorbadan las horas vacías,

estos días de inútil semblanza,

los latidos que viven sin vida,

esa ruta escondida sin llama.

Me acoquinan los campos sin flores,

esa brisa que pasa confusa,

esa espera vestida en rumores

o el flotar de neblinas absurdas.

Me amedrenta la mustia tristeza,

el dolor convertido en congoja,

ese lloro orlado de ausencias,

el invierno desnudo de hojas.

Me amilanan la lluvia y el frío,

cuando el sol no aparece en mi vida,

del amor los crueles desvío,

y el soñar si no lleva alegría.

Me intimida la sombra y su rastro,

ese tiempo de vuelos baldíos,

si me embarga el querer sin abrazos,

o el desprecio me ahoga aflictivo.

Autor: Juan Antonio López de Vergara y Batista

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REFLEXIÓN

2011-03-13T01:50:00.001Z

SÍNTOMA DE UN PROBLEMA DE TODOS

A los adolescentes de hoy en día se nos ha tachado de vagos, conformistas, materialistas, superficiales, egoístas...Todas nuestras malas acciones son criticadas por los adultos, pasando por alto las buenas. Y con esto no pretendo negar que muchos, incluso la mayoría de los jóvenes, poseamos los adjetivos mencionados anteriormente. El caso es que no siempre hemos sido así. Quizás los adolescentes simplemente somos eso, adolescentes de una sociedad cuyos valores máximos son la riqueza, el poder, el placer, lo inmediato. ¿No será entonces que el problema es de todos y en mayor medida de aquellos que deben educar?

Que nadie se engañe, a un adolescente también le atrae más la alegría, la valentía, la lealtad...Volvamos a todos a eso.

Autora: María Sarrá
Fotografía: Aarón Moreno Borges

AMANDA

2011-02-27T16:47:00.005Z

Salí como cada mañana en busca de mi barca para atrapar los peces más ricos para Amanda. Pasé primero por donde el panadero y compré tres bollos dulces para Amanda, tras esto corrí antes de que se fuera el lechero para comprarle un buen botijo de leche fresca para Amanda. Ya casi llegaba al puertito de la Virgen de los Marinos cuando vi a aquella vendedora ambulante con un traje tejido que parecía perfecto, perfecto para Amanda.

Monté primero en mi pequeño barco y navegué lo suficientemente lejos como para, en lo profundo, conseguir un tesoro de piratas para Amanda....Lamenté caer dormido bajo el sol, que poco a poco se escondió para dar paso a la luna que tanto se parece a mi Amanda.

Desperté asombrado por mi despiste y escuché el terrorífico cantar de una sirena. Quise amarrarme al pequeño mástil, pero mis manos en cambio buscaban la popa para saltar. Pasó como en un segundo, pero ese segundo fueron horas. Momento casi puro. Me pareció estar escuchando el canto de un ángel y sentí que Dios permitía el encuentro. "¡Qué Amanda me perdone!" Me lancé.

Los pescadores, cual peces, saben respirar en el agua, sobre todo si una hermosa ninfa los acompaña. Por el contrario, todo lo nítido del aire el agua lo vuelve borroso. Y quise ver a la sirena, quise no borrar su rostro de mi mente en ese desgraciado anochecer. ¿Desgraciado?

Todo hombre debe ser fiel a la mujer que lo espera en casa, pero en mi confusión no sabía si era hombre o pez. La sirena me rodeaba con sus brazos y todo parecía una fiesta. Las más hermosa de las deidades vino a saludarme esa noche y, como caballero que soy, le entregué todo lo que fue de su agrado. Así pude amarla, aún siendo extraño que un hombre y una sirena puedan unirse.

Al amanecer atraqué y qué hermosa visión fue ver a mi Amanda llegando al puerto. Llevaba su vestidito rosa, ya desgastado por el sol y el agua salada. Me sonreía feliz y satisfecha mientras que yo quería apartar de mi mente el error de la pasada noche. ¿Cómo decirle a Amanda que había descansado en el lecho de una sirena? Me llamaría loco, más aún así, se entristecería. Su sonrisa no sería más la que era, sus labios no me despertarían cada madrugada esperando de mí más que un abrazo, sus manos no acariciarían mi piel al regresar de la faena, sus pies no danzarían cada tarde cuando le trajera regalos...

-¡Oh, pero que he hecho! Lo siento querida Amanda -Me arrodillé en los callaos y lloré en su regazo implorando perdón- ¡Qué tristeza la mía! Te he sido infiel Amanda mía, pero será la única y desafortunada vez. ¡Oh, cómo he podido! ¿Podrás perdonarme Amandita mía?

El cielo me brindó una corta y temerosa sonrisa de Amanda.

-¿Cómo no perdonarte si anoche me has hecho mujer una vez más? Pero....¡esta vez serás papá!

Me invadió la confusión e insistí.

-Oh, cielo mío. Amanda, querida, te he sido infiel, amor de mis amores. Estuve con una sirena. Y tú ¿con quién estuviste?

-¿Cómo explicarte...? Una noche como otra cualquiera ...nací...

-Amanda, diosa de mi amor, tú eres huérfana, ya lo sé. Pero responde a tu marido. -Interrumpí buscando desesperada la respuesta-

-Querido, amado, no soy quién tú piensas. Soy mujer de día, pero en las noches de luna, sirena soy. Así has sabido dejarte seducir por tu mujer y, amándola, le has dado un hijo. Te ruego perdón por no habértelo dicho antes.

-Amanda, mi vida...¿Cómo no perdonarte si me darás un hijo? Yo pensando haber yacido con una sirena y con mi mujer he pasado la noche. Te quiero, querida Amanda.

-¡Oh! Te amo, mi esposo.

...

-Amanda...¿Qué harás el mes que viene?

Autora: Alejandra Allueva Jiménez, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras", nº1, año 2009.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

*En palabras de Alejandra "escribo porque soy libre entre las letras, y puedo ser yo frente a un mundo anónimo: Diferente y perfecta como las propias palabras"

Por ello su blog http://madrigueradeletras.blogspot.com es una buena muestra de ello. No duden en visitarlo.

UN AÑO DESPUÉS

2011-02-20T17:21:00.004Z

UN AÑO DESPUÉS
a Andreas K.

Tantas horas habías rotado alrededor de la flor de mi corazón como una abeja y no dabas el paso para descubrirme tu secreto. Puesto que sabías que mostraría comprensión, ¿por qué te costó tanto confiar en mí? Entre una nube de humo y con el olor a alcohol en el ambiente, te quitaste la máscara y me permitiste ver las cicatrices de tu rostro. Finalmente no eran tan horribles como pensabas. En el camino de vuelta subimos juntos la cuesta sin importarnos las miradas de los transeúntes. Sentía que sonreías. Tus labios tenían el color del arcoíris.

Autor: Nikólaos G. Lykomitros

Fotografía: Aarón Moreno Borges

Modelos: Alejandra Herrera y Joachim Apel

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Nota Bio-Bibliográfica

Nikólaos G. Lykomitros nació en Atenas en 1977. Algunos de sus poemas se han publicado en revistas literarias griegas. Su primer libro de poemas se titula "Rastreadores del fin" (Atenas, Ekdosis Gabrielides, 2010)

Publica en su blog, http://the-sound-of-loss.blogspot.com/, (EL SONIDO DE LA PÉRDIDA) nuevos poemas y ha escrito una obra titulada DEAD END (Psicodrama metropolitano en tres actos)

Email:damocleanswordoftime@gmail.com

**Mario Domínguez Parra, traductor y poeta canario, ha sido el encargado de traducir al español los poemas de Nikólaos.

**MUCHAS GRACIAS NIKÓLAOS POR PERMITIRME PUBLICAR EL RELATO. TAMBIÉN A ALEJANDRA Y JOACHIM POR DARME TODAS LAS FACILIDADES DEL MUNDO PARA ILUSTRAR ESTA HISTORIA. LES ESTOY MUY AGRADECIDO POR SU DESINTERESADA COLABORACIÓN.

ABRAZOS FRATERNALES COMPAÑEROS.

"INVICTUS". PELÍCULA RECOMENDABLE.

2011-02-20T17:02:00.002Z

SINOPSIS: Adaptación de un libro de John Carlin (Playing the enemy). En 1990, tras ser puesto en libertad, Nelson Mandela (Morgan Freeman) llega a la Presidencia de su país y decreta la abolición del "Apartheid". Su objetivo era llevar a cabo una política de reconciliación entre la mayoría negra y la minoría blanca. En 1995, la celebración en Sudáfrica de la Copa Mundial de Rugby fue el instrumento utilizado por el lider negro para construir la unidad nacional.

Fuente: http://www.filmaffinity.com/

REFLEXIÓN

2011-02-20T16:24:00.004Z

¿HASTA CUÁNDO EL DESPRECIO POR LOS ANIMALES?

Para la historia del intelecto y la filosofía, Descartés agravó la visión del mundo centrada en el hombre, con su tristemente célebre "cogito ergo sum", "pienso, luego existo". Esta frase se convirtió en un poderoso programa de acción, reduciendo el espíritu al cerebro del hombre. El resto es materia inerte, un animal no es más que un puñado de células, que Descártes compara con un mecanismo de ruedas y muelles, cuyos dolores no son más que el chirriar de una máquina.

Este desprecio por los animales tiene su continuación en el Catecismo de la Iglesia Católica, que subraya el derecho al dominio inmisericordioso del hombre sobre las demás criaturas y da vía libre sin limitación a que los animales sean utilizados para la alimentación y vestuario, que permite los experimentos con ellos.

Como consecuencia de esto, no existe ninguna Encíclica contra el cruel trato a los animales en laboratorios, en jaulas de granjas de cría, transportes o mataderos. En su lugar los altos dignatarios eclesiásticos disfrutan de las sangrientas corridas de toros y defienden los crueles juegos durante las celebraciones festivas de la Iglesia. En ellas se arrojan cabras desde la torre de una iglesia, y se sacrifican como oráculos vivientes a palomas atadas a explosivos, como se hace cada año en Orvieto (Italia), en Pentecostés. Y en Navidad tiene lugar en todas partes una matanza que supera todo récord, para celebrar la "Fiesta del amor convenientemente".

Autor: José Vicente Cobo

Fotografías: Aarón Moreno Borges

NO

2011-02-13T01:50:00.003Z

No escucho las palabras

Que corbatas exprimen.

Aprieto el gatillo-despertador todas las mañanas.

No respeto la sotana

Y sus designios de regla y cartabón.

No quiero tentáculos narcisistas

Que nos devoran desde el ombligo

Con sus falanges del revés,

Y nos comen las entrañas

Llenos de pulseras y siglas.

No quiero sierras si decapitan flores.

Y para las esquilas,

Martillo.

"Jesus died for somebody's sins but not mine",

Eso digo cuando No digo amén.

No.

No es la bala siempre lista al filo de la lengua,

No es el esputo de la rebeldía.

Y si no tienes porqué

Que no te pongan de rodillas

Porque haya No,

No hay porqués que valgan, ¿no?

¡No!

Autora: Mercedes Morales Oramas, poema publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras", nº2, año 2010.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

**Mercedes, agradecido por autorizar tu poema para publicarlo en este humilde blog.

Un abrazo fraternal compañera.

REFLEXIÓN

2011-02-13T00:12:00.002Z

NADAR CONTRACORRIENTE

Es muy probable que este empeño en nadar contracorriente no sea del todo sano, y ni mucho menos cabal, pero hace ya un tiempito que esta obstinación se aloja gratis en mis aposentos y comparte mis noches, que transcurren en encendidas pero amables discuciones sobre la imperiosa necesidad de defender lo que invisiblemente me alimenta y me impulsa. Y cuanto más negro es el horizonte que decretan dibujar mis semejantes, más me convenzo de la urgencia de sacar los creyones para colorear este boceto torpe y cansado del mundo que pretenden que cuelgue gustosamente de la pared de mis días como si fuera la obra definitiva de algún maestro que tuviera que enseñarme a abrir los ojos.

Y no me extraña en absoluto. No me extraña el cansancio; la tristeza; la desesperación; el dolor; el extravío. No me extraña la desconfianza; la furia; el odio; la violencia. No me extraña el miedo; la muerte; el olvido. Lo que me extraña en verdad es la vida. La vida. Tan poco bendecida ya; tan sola; tan cansada como debe de estar de latir sin la sangre de los que permanecen y sin embargo claudican; sin los sueños de los que anhelan y sin embargo no osan; sin las ilusiones de los que aún pueden albergarlas y sin embargo se exilian en un ajeno desencanto que luego predican como propio; sin las utopías de los que sienten y sin embargo se acogen al silencio como si fuera la cláusula de un contrato de permanencia.

Curioso resulta luego observar cómo mastican y escupen el desencanto los que nunca le abrieron la puerta a la esperanza. Escuchar el intolerable derrotismo de los que no iniciaron batalla alguna. Presenciar cómo reclaman justicia los que siempre han ignorado lo que es la compasión.

No sé. Tal vez este empeño mío de nadar contracorriente sea tan sólo eso, el fruto de una inclinación que me mantiene al límite, observante, flotando en este mar fronterizo entre el amor propio y el vacío de los otros. Entre la alegría simple, que se acerca y se aleja, pero que es siempre bienvenida, y la amarga desolación, feroz en su conquista.

Autora: Silvia Curbelo Prieto, redactora del periódico El Día, contraportada.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REVISTA "SINNOMBRE" LA REVISTA QUE HACES TÚ.

2011-02-06T15:19:00.003Z

EDITORES: CB AUTOPISTA CREATIVA

Johana Pérez Zambrano

-la creativa que escribe-

joha@notienenombre.es

Sofía Sayegh Rodríguez

-la que dibuja y diseña-

sofia@notienenombre.es

Ernesto Pérez García

-el que hace todo lo demás-

ernesto@notienenombre.es

ENLACE WEB

http://www.notienenombre.es

ENHORABUENA CHIC@S POR ESTE PROYECTO QUE YA SUMA VARIAS REVISTAS. LES ANIMO A QUE SIGAN POR ESTA SENDA, DANDO OPORTUNIDAD A LOS JÓVENES QUE TIENEN ALGO QUE CONTAR O EXPRESAR EN OTROS FORMATOS ARTÍSTICOS.

DESDE ESTE BLOG LES ANIMAMOS A SEGUIR CON ESTA IDEA, YA MATERIALIZADA Y CON ACEPTACIÓN GENEROSA.

UN ABRAZO FRATERNAL COMPAÑER@S.

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "PIEDRAS EN EL RÍO" DE RUBÉN PORTO.

2011-02-06T13:15:00.009Z

ENHORABUENA RUBÉN POR TAN IMPORTANTE CREACIÓN. HAY TALENTO, INQUIETUDES VARIAS Y MADERA PURA. ESTO LO ESCRIBO TRAS HABERLO LEÍDO CON ATENCIÓN. TE AUGURO SUERTE Y FUERZA EN TU DEVENIR COMO ESCRITOR EN UN FUTURO NO TAN LEJANO.

ME ENCANTÓ CONOCERTE Y CONVERSAR CONTIGO, AL IGUAL QUE CON TUS COMPAÑEROS DE FILOLOGÍA HISPÁNICA Y ALLEGADOS.

UN ABRAZO FRATERNAL COMPAÑERO.

CUALQUIER COSA, YA SABES CÓMO LOCALIZARME.

FICHA DEL LIBRO

Título: PIEDRAS EN EL RÍO

Autor: Rubén Porto

Colección: Vid Nueva.

Ediciones Idea.

Año 2010

ISBN: 978-84-9941-389-1

ENLACES WEBS DE RUBÉN PORTO

http://rubenportohernandez.blogspot.com

http://puzzledesombras.blogspot.com

Fotografías: Aarón Moreno Borges

PELÍCULA "53 DÍAS DE INVIERNO". RECOMENDABLE.

2011-02-06T12:54:00.002Z

SINOPSIS: Tres personajes se encuentran una noche de invierno en una parada de autobús y asisten al abandono de un perro. Mila, una profesora que ha estado un año de baja tras sufrir una agresión por parte de sus alumnos; Celso, un guardia jurado, casado, padre de un hijo y con graves problemas económicos, a punto de enterarse de que va a ser padre, pero esta vez de gemelos; y Valeria, estudiante de violonchelo, con una turbia relación familiar y amorosa. Los tres personajes iniciarán un viaje a la deriva que les llevará a enfrentarse a sus miedos y frustraciones y a tomar cada uno de ellos una decisión al límite que cambiará sus vidas.

AMIGO

2011-02-06T12:38:00.003Z

AMIGO

A todos aquellos que están cuando hace falta

Amigo tiendo mi mano

prieta y ansiosa de tu

respuesta, miro a tus ojos

y siento la paz y la sensibilidad.

¡Eres tú, que tan lejos estabas!

y hoy has vuelto a verme,

gracias, tesoro que guardo

en mi corazón...

Aquel día del suelo me alzastes

y curaste mis heridas,

¡gracias nuevamente!, mis ojos

ajados lloran de alegría, por

tenerte, por saber que estás ahí

en silencio, aguardando....

Autor: Francisco José Hernández de la Cruz, periódico EL DÍA, 2 de febrero 2011, sección Versos, página 65.

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

GUATACA

2011-02-06T12:05:00.003Z

GUATACA

A hombros del platanero

mil pocetas recorrí,

y entre piedras del mollero

el metal profundo hundí.

Repiqueo singular

por las huertas se escuchó,

qué duro fue aquel cavar,

qué mucho se sorribó.

Eran tiempos de carencia

y de tierra "jociquiar",

guatacas sin mayor ciencia

y bocas que alimentar.

Motor de arranque no había,

ni pilas pa' recambiar;

otro truco no tenía:

siempre "jalar y jalar".

Regaron campos sudores

en largo peregrinar,

espaldas con mil dolores

y molestias al andar.

De "jalar" por la guataca

"cambado" me estoy quedando,

no me jodas "la matraca"

porque con ella "te mando".

El rico pa' aparentar

va de mago en romería,

pero no aprueba a agarrar

la guataca cada día.

Autor: Jesús Manuel Hernández García (Los Realejos, Tenerife, Canarias.) Accesit de poesía en la XVIII edición de los PREMIOS ANSINA. Publicación en el periódico EL DÍA, 15 de enero 2011.

Fotografía: Aarón Moreno Borges.

FADILAH

2011-01-30T12:41:00.006Z

FADILAH

Ella solía recogerse el pelo en forma de almendra. Los rizos, inquietos, pugnaban entre risas por escapar de su trampa, cayendo en serpeantes cascadas aquí y allá.

Me miraba con aquellos ojos entornados, que a mí se me antojaban avellanas maduras y sentía que su nariz aguileña me señalaba, por primera vez en mi vida, tomándome en serio.

Olía a miel y a azafrán y a especias traídas del zoco. Y su piel relucía como el almíbar, pues le encantaba tomar el sol, echarse cuan larga era en una azotea cualquiera de este país de mares, alejada del sol del desierto.

Y es que ella había venido de allí. Su ser me había envuelto como la marea, dejándome marcada con su embrujo. Sin duda, Fadilah me había enseñado más de lo que jamás hubiera podido aprender en los libros.

Ella tenía dieciséis años cuando nos conocimos. Yo, apenas unos cuantos menos.

Recuerdo que el idioma se trababa en su lengua y le jugaba malas pasadas, haciendo que los maestros se entretuvieran en corregirle los errores. ¡Cuán equivocados estaban! Fadilah cantaba con el alma un idioma que hablaba de dátiles jugosos y de arenas cobrizas, un lenguaje que susurraba cuentos y que perfumaba de incienso las palabras. Ah, y cuando hablaba conmigo... Simplemente hablaba del alba, del agua, de las murallas de aquellas ciudades blanquecinas que tanto amaba, del té, del sol...y a mí el mundo se me antojaba eterno entre aquellas dos luces que iluminaban la senda de la nostalgia.

Cuando ella vino aquí, movida por la necesidad, su mundo se vino también. Y me enseñó que los dulces pueden tener cáscaras de galleta y corazón de nuez, y que los ideales son los que hacen batir las alas de la conciencia. Todo me lo enseñó.

Mi último recuerdo sobre ella fue una noche de campamento. Ambas estábamos recostadas contra el muro de piedra, contemplando la parda puesta de sol, cuando apoyó su cabeza sobre mi rodilla y me susurró que le contará un cuento.

Y yo le narré la historia de una joven que soñó con África.

Autora: Ariane Déniz Sieling, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras", nº2, año 2010.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

*Si quieren conocer más acerca de las inquetudes artísticas de esta chica visiten su blog

http://www.entrealhadas.blogspot.com

**Ariane, gracias por dejarme publicar tu relato, y por las facilidades que me has puesto para realizar esto.

Un abrazo fraternal compañera.

REFLEXIÓN

2011-01-30T12:23:00.003Z

SIGLO XXI. PENSAR.

...Cuando las personas tienen ante sí tantas posibilidades de información y comunicación nunca han permanecido tan incomunicadas, tan silenciosas y ajenas al espacio donde habita el pensamiento...

Autor: Emilio Lledó, filósofo español

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REFLEXIÓN

2011-01-23T10:32:00.002Z

DIGNIDAD

Valiosidad y variedad,

espectro de unidad racional

para conformar deseos;

que apuntan al corazón.

Desiderativos,

planteos de la razón

que nominan los deseos

para lograr dignidad.

Valiosidad,

unidad,

deseos y aspiraciones,

o dignitativos como formal.

Mundo de verdad

que motivan la moral

para lograr dignidad.

Autor: Dr. Arnoldo Martí (Piriápolis-Uruguay), periódico El Día, Versos, sábado 15 de enero.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

"TROPA DE ÉLITE". RECOMENDABLE PELÍCULA

2011-01-23T10:14:00.003Z

SINOPSIS: Brasil, año 1997. El capitán Nascimento (Wagner Moura) está al mando de un escuadrón del Batallón de Operaciones Policiales Especiales (BOPE), un cuerpo de élite de la policía de Río de Janeiro. Su misión es actuar en las favelas, en las que la policía, por miedo o por corrupción, no interviene. Nascimento quiere dejar su puesto, ya que está a punto de ser padre, pero antes necesita encontrar un sustituto adecuado. Con este fin comienza a instruir a dos policías honestos y amigos desde la infancia: Neto, que es un hombre de acción, y Matías, que estudia Derecho porque cree en la ley. Juntos entrarán en el BOPE y cumplirán sus misiones hasta las últimas consecuencias.

Fuente: www.filmaffinity.com

LAS PERLAS FUERTES DE LA GLORIA CELESTIAL

2011-01-23T09:57:00.004Z

PENA DE VIDA

Pena de vida tiene aquel que nace

por no sé que delito que habrá hecho.

Pena de muerte tiene el que, derecho,

lo mal hecho deshace.

Pena más pena tiene el que lo sabe

y, acompañado solo, va a morirse.

Pena más pena cuando quiere irse

el que en tu casa cabe.

Y no hay sereno, no, que tenga llave

para abrirte una noche la alegría

y ni la mano amiga va y te fía

cuando el casero-Muerte te desahucia.

Es necesaria mucha, mucha audacia

para ser cosa tuya siendo mía.

Pena de muerte tiene aquel que nace

y tan sólo el amor pena de vida.

Autora: Gloria Fuertes, poemario "Mujer de verso en pecho", Cátedra, Letras Hispánicas, 1995, Madrid.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

UTOPÍA

2011-01-16T12:21:00.003Z

UTOPÍA

A las ONG y a los pobres del mundo

La paz del mundo es obligación de todos y todas las naciones

sin tener en cuenta credo ni religiones

esa lucha diaria, ese cansancio infinito, mano con mano

esa manta abrigadora de inmigrantes de cayucos y pateras...

¡qué triste la llegada a la costa! ¡Qué agonía de aquellos que no....

pudieron, y en la mar murieron! Porque en su tierra no podían

sacar adelante a sus gentes.

¿Dónde estás tranquilidad? ¿Dónde encuentra la paz?

¡Gracias ONG, por tus luchas constantes. ¡Oh países de oro!

¡Oh países de miseria y hambruna apegada con la muerte!

¿Qué ocurre, porqué muere tanta gente?

¿Dónde estás, ser humano?...Para ayudar tanta pobreza.

Para que esos niños desnutridos: ¡tengan escuelas!

Y su hambre desaparezca de repende, cual milagro.

Qué angustiosos noticieros, que no los puedo ver siquiera

pues mis lágrimas, bañadas de impotencia surgen en torrentes.

¡Hay una solución! Se llama "utopía eterna".

¡Gobiernos del mundo rico aporten más dinero a los

pobres y si es directamente tanto mejor.

Hospitales, escuelas, camiones y carromatos

cargados de dulces fuentes, arroz, leche, comida,

agua potable, medicamentos urgentes...

El pueblo tiene las llaves, abre puertas invisibles.

Surge la paz de repente y la eterna libertad.

Hombres, mujeres unidos ayudemos a los pueblos,

voluntarios, médicos S.F., Cruz Roja, ONG y un

sinfin de buenos samaritanos ¡qué den su mano más tierna!

Algún día en nuestra fe y serenidad, en el

camino de la vida la utopía tornárase en

proyecto latente. ¡Viva la paz en la tierra!

¡Viva toda nuestra gente!

Autor: Francisco José Hernández de la Cruz, periódico El Día, 9 de Eenro 2011, Versos, pág 56.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

REFLEXIÓN

2011-01-16T12:03:00.006Z

EMIGRANTES CANARIOS CLANDESTINOS

Destartaladas goletas, carabelas, balandras o barcos veleros fueron adquiridos por mafias para traficar con almas humanas, con el hambre y la desesperación de miles de canarios: fue el drama de la emigración clandestina en los años cuarenta. La vieja maleta volvía a ponerse camino.

Alrededor de siete mil almas atravesaron el mar en las bodegas y cubiertas de los veleros clandestinos en aquellos años.

El cambalache humano brindó pingües rentas a los armadores de los buques fantasmas, iniciados previamente en el negocio negro del estraperlo y el contrabando.

Venezuela, poderoso imán para el sueño de riqueza del campesino y del pescador isleño, comienza a rechazar, a partir de diciembre de 1949 y al amparo del nuevo gobierno militar, a los inmigrantes indocumentados, y se producen casos de repatriación, represión policial, cárcel e internamiento en campos de castigo. La isla de Orchilla, el campo de concentración de la isla de Guasina, el penal de El Dorado fueron dramáticos escenarios de sufrimiento y muerte de los desarrapados canarios y canarias que se atrevieron a desafiar a las autoridades españolas y venezolanas, hermanadas por consignas de botas y sables militares.

En ese contexto de rechazo al inmigrante, al "indeseable" pasajero ilegal, partió el moto velero Nuevo Teide del pago palmero de Las Caletas de Fuencaliente. Con capacidad para 50 personas, portaba una carga de 286 pasajeros más un gallo y una gallina. Una de las tantas de historias de sacrificio y coraje de nuestros mayires que hoy rememoramos con indisimulado orgullo.

Autor: Cirilo Leal

Fotografías: Aarón Moreno Borges

¿ALGUNA ÚLTIMA PALABRA?

2011-01-09T13:28:00.005Z

El cura a su lado pronunciaba unos latines que no supo traducir. Sentía que el tiempo transcurría de forma excesivamente pausada, demasiado lento para su gusto. Era mediodía según el reloj de sol que se encontraba en la fachada del concejo. El verdugo tenía la capucha puesta. "Cobarde", pensó "Soy un asesino y asumo las consecuencias. No tengo que ocultarme". Unas finas nubes se erigían como techo del cielo sentenciando la luz del sol. Una gota de sudor se deslizaba desde la sien izquierda hasta la mejilla. Quiso secársela, pero no estaba en disposición para ello. Enfrente, la muchedumbre lo observaba seriamente. No había en sus caras ni pena ni rabia, lo único que expresaban era una ligera indiferencia, o, incluso, sorna, que se podía apreciar en ciertos gritos que desde la plaza llegaban aprovechando el anonimato. Eran todos unos seres grises, ni blancos ni negros, ni santos ni pecadores. El único pecador, él. Abandonando sus latines, el cura se acercó.

_ ¿Alguna última palabra?

_No, padre, las reservo para el viaje.

El verdugo preparó el pequeño taburete para colocarle la soga. A continuación, ató el lazo alrededor del cuello. Al intentar cubrirlo, se rebeló.

_No quiero la capucha. Quien no quiera verme morir que no hubiese venido.

La misma brisa que fue testigo del asesinato lo era ahora de su muerte. Recordó la cara de sorpresa y dolor que estaban en aquel malnacido que había manchado su honor, pero con sangre había conseguido limpiarlo. No estaba arrepentido de lo que hizo. Pedro Torres lo estaría esperando en el infierno, pero él ya estaba preparado.

_ Al menos dinos dónde está el cuerpo de tu mujer.

Rodrigo miró al cura con el odio que había acumulado durante semanas.

_Yo nunca he estado casado -dijo antes de que su cuerpo pendiera de la horca.

Autor: Rubén Porto Hernández, relato publicado en la revista universitaria "Puzzle de sombras", nº1, año 2009.

Fotografía: Aarón Moreno Borges

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RUBÉN, DE MI PARTE, MUCHAS GRACIAS POR CEDERME TU RELATO PARA QUE HAYA SIDO PUBLICADO EN ESTE BLOG. NO DESMERECE TAMPOCO TU GENTILEZA PARA FACILITARME ESTA PROPUESTA. ME HAS AYUDADO BASTANTE, EN SERIO.

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Webs:

Desde la periferia

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"CACHORRO" PELÍCULA RECOMENDABLE.

2011-01-09T12:54:00.003Z

SINOPSIS: Pedro, un atactivo dentista homosexual (concretamente un oso), desinhibido en sus relaciones y sin responsabilidades, se compromete a cuidar durante quince días a su sobrino Bernardo, un niño de años con el que hasta ese momento no ha tenido mucha relación. El niño es hijo de Violeta, la hermana de Pedro, una hippie trasnochada que va a realizar un viaje a la India con su nuevo novio. Pedro cambia su ritmo de vida pensando que será una situación temporal. Mientras el niño tiene una actitud natural y sin prejuicios.

A los pocos días llega la noticia de que su hermana y su novio han sido detenidos en la India y que Violeta deberá pasar los próximos años en la cárcel. Pedro se enfrenta a esta situación inesperada y, poco a poco, creará fuertes lazos paternales con el niño. Algo nuevo para él ya que había intentado no involucrarse afectivamente con nadie desde la muerte de su novio. Todo va bien hasta que doña Teresa, la abuela paterna de Bernardo, aprovecha la ausencia de Violeta para ver al crío y hacer chantaje al dentista para apartarse del niño ya que, a su parecer, la educación de un crío no debería estar en manos de un homosexual.

Fuente: vivirenunarcoiris.blogspot.com
wikipedia

EXPOSICIÓN ESCULTÓRICA "LA MATERIA HABITADA". ANA LILA MARTÍN.

2011-01-09T12:40:00.003Z

HASTA EL 30 DE ENERO DE 2011

LUGAR: MIRADOR DE HUMBOLDT (LA OROTAVA)